Когда сегодня она проносилась мимо огорченного дождем города, думала о настоящем.
О том, что ей снится, о ком она думает и чего боится.
Она смерти очень боится, только не своей.
Сколько снов с ее убийствами: ножами, выстрелами, кровью.
Ей все равно.
Ее страшит сон, где умирает мама, он тогда всю подушку облил солью, этот сон.
Страшен и колок сон гибели малютки-собачки, которая уж слишком любит мир, чтобы когда-нибудь умереть.
Она боится сна, где люди ненавидят единственного ее любящего именно из-за этой любви. В этом сне он уходит, обремененный этой ненавистью.
Этот мир и эти люди ничего не знают, тише, тише, молчи, пожалуйста.
Никто не должен знать, что мы шепчемся за занавесом их приземленности.
Мои замечательные ненавидят своих отцов, радуются их исчезновению из страны.
Спасибо замечательному моему отцу, слово "ненавидеть" никогда не было рядом с моей любовью к нему.
Все так хорошо.