Ты живёшь с мыслью, что смерть постучится в дверь в самый неожиданный момент, но почему-то продолжаешь заверять себя, что ничего страшного не случится. Пьёшь вино, куришь кальян, любуешься танцующими девушками и, прикрывая глаза, погружаешься в красочный мир иллюзий, сотканных из приторно-сладкого дыма и вкуса яблока на языке. Кажется, что смерть где-то далеко, на другом конце Вселенной, и ты успеешь ещё проститься с близкими прежде, чем ангелы спустятся в твою могилу. Обжигающий алкоголь потихоньку травит внутренности, разум помутняется, и ты ходишь, подобно слепцу, наивно полагая, что пока жив, можешь позволить всё что угодно, и никто из окружения не осудит, не прижмёт к стенке, не ударит по лицу и не спросит, что же ты вытворяешь. Музыка греха и запретов играет в ушах, и ты, пьяный, ослеплённый гордец, танцуешь под её ритм, уверяя себя во лжи. Ведь смерть далеко. Рано ложиться в гроб. Не отзвенел последний азан, пусть ты давно его и не слышал. Хочешь жить так, чтобы ни о чём не жалеть, но разве можно жалеть о минутах, когда тянешься за кошельком, чтобы достать монету и вложить её в руку нищего, разве можно жалеть о часах, когда гладил живот беременной жены и смотрел в её счастливые глаза? Разве можно жалеть о том дне, когда читал на своей свадьбе клятву Аллаху, а спустя какое-то время уже играл со своими детьми? Но знакомо ли это тебе? Держал ли за руку любимую женщину, растил ли сына и дочь? Или, лишив себя прелестей, упивался вином, наслаждался дурманом наркотика, веселился с продажными девками, играл и проигрывал? Проигрывал не деньги, но драгоценные минуты, коими обладаешь, счастливец. Разве жив камень? Разве живо полено? Разве жива глина, которую топчут твои ноги? Но ты жив, дышишь и чувствуешь, пока всё остальное, находящееся в одном мире с тобою, безмолвно, бесчувственно. Думаешь, раз закроешь глаза и позволишь людям закопать себя под землю, навсегда перестанешь существовать, станешь меньше, чем тень, далёким воспоминанием, а черви неумолимо будут жрать бездыханное тело? Лишаешься будущего. Зовёшь себя никем. Ничем. Пустой оболочкой из мяса и крови. Раз так, то и камни, которые ты беспечно бросаешь в воды реки, тоже когда-то были живыми людьми. И ты - один из них. Без души. С чёрствым сердцем. С чёрствым, потому что оно предаст, в один миг резко остановившись. Сегодня зовёшься человеком, а завтра уже никто.
Нет? Неужели помнишь звуки азана? Неужели в сознании проскользнули моменты, когда мать вслух читала строки из священного Корана?
Слишком поздно. Уже разогнал машину. Бешеная скорость последних секунд жизни. Машина переворачивается, а вместе с ней и внутренний мир, который на протяжении стольких лет прятал от себя...
Осколки впиваются в плоть. Захлёбываешься в собственной крови. Больно. Дышишь тяжело и хрипло. Чьи-то сильные руки вытаскивают тебя из салона разбившейся машины и оттаскивают на сухую жёсткую землю. Хватаешь спасителя за плечо, изо всех сил приподнимаешь голову так, чтобы дрожащие губы коснулись уха человека, которого никогда прежде не видел и не знаешь, но это неважно... Страх сковывает.
И последнее, что слышит изумлённый взволнованный кафир, держа тебя, окровавленного, в объятиях, это: "Брат! Что же я скажу Аллаху?"