***
Вы никогда не задумывались, так на секундочку…наедине со скукой или, быть может, внезапно выдавшемся отдыхом… куда уходят поезда? Эти слепленные кусочки бесформенной огромной груды металла? Ну, да….в огромные, бесконечные мегаполисы, и в «городки поменьше», в суровые и лютые холода и на жаркие экзотические юга…где одни находят остроту и пикантность, другие – приют и утешение, ну а третьи – и они что-то там находят…
Звенят рельсы – неподвижные… под поездом – уверенно спешащим …покоряясь неизбежному…беспощадные, жестокие колёса отстукивают ритмичную мелодию и вперёд….в путь… скорее… всё больше и быстрее набирая скорость, дабы не опоздать и прибыть вовремя. А внутри сотни безликих душ… живых…ищущих…страждущих…любящих…ждущих…и надеющихся… тоже не опоздать и оказаться когда-нибудь поездом, а не рельсами….
***
Виолетта осторожно ножиком соскабливала кожицу с красного, яркого, свежего, наполненного жизнью яблока. Путь предстоял нелёгкий, но дорога домой всегда быстрее, какими бы путями она не извивалась и откуда бы не брала начало, пускай и из большой столицы… Наконец долгожданная остановка…Сейчас все уйдут, потому что необходимо прикупить всякие вкусные вкусности, сувениры, игрушки своим детям, и ещё много всякой чепухи близким и родственникам…близким…любимым…своим родным людям, которые, как солнце: солнце одно, но какой частью Земля не повернётся к нему –сухой, мокрой, рыхлой…оно успеет её согреть…всегда…вечно или почти так…
Поезд остановился. Люди опустошали прилавки. По стеклу купейного вагона скользили капли вчерашнего дождя. Наконец-то растоптанный, обманутый комочек света прольётся тихими и невзыскательными прозрачными слезами…Света, потому что по ночам во сне он ещё звал её к себе, ласкал, шептал нежные слова… и она не сопротивлялась, потому что не хватало сил сопротивляться…его блику на правой щеке…его взгляду, от которого дрожь по всему юному телу….его убедительным обещаниям и её скромным боязливым надеждам…любить его…продавать собственную дизайнерскую одежду…
Поезд тронулся. Вета достала засохшие бутерброды и всухомятку принялась жевать…Напротив неё сел мужчина – не очень высокого роста с золотыми часами на правой руке…Он закончил переговоры и заваривал чай, улыбаясь незнакомой девушке.
- Возьмите с сахаром…
За окном оставались поля…верхушки деревьев в каком-то прекрасном краю…где, быть может, как у Маяковского, «закат пылает в сто солнц»… книжка с его стихами лежала рядом с Ветиной сумочкой.
- Можно…? – незнакомец показал на книгу.
Вета молча кивнула.
Мужчина взглянул на старенькое потёртое изданьице Маяковского:
- Он умел говорить…А, кстати, дайте мне на секунду руку…
Вета не двигалась и смотрела на него.
- Что? Вы так смотрите?..Руку…просто руку дайте…
- Не хотите, не давайте…просто у меня тут с собой кое-что…он так писал, почти как Маяк, только в прозе…
- «Пускай горит сердце моё».
- Вот…
Он вышел. Вета перелистывала страницы не без любопытства...и на пожелтевший от времени листочек пала тяжелейшая солёная капля неверия…последняя…оставив след на пол листка…
Следующая остановка была в Орле. По вагону прокатилась волна движения к выходу. Вета направилась туда же и приостановилась на ступеньках. На станции торговали пирожками и Ветин сосед по купе сошёл с поезда, чтобы приобрести парочку.
Она крикнула громко ему.
- Я её прочитаююююю!!!!!!!!!!
- Да? Тогда подожди…я сейчас…тебе купить?
- Купи!!!!!!!!!
И родилось на свет второе солнце...