Он одинок всегда, поэт –
В начале, на пороге лет.
Влекомый и влекущий,
В глаза глупцов орущий.
Он открывает – не тетрадь,
А мир, где мы привыкли лгать,
Ломать живые ветки
И птиц держать по клеткам.
Умеет он отдать себя, –
Но души пьянствуют иль спят.
И тягостно поэту
Бродить по белу свету.
…Он одинок всегда, поэт,
Будто звезды далёкий свет.
…Но вертятся сонеты,
Как в космосе планеты.