Был июльский вечер. И ветер волны вверх вздымал, срывая самое сладкое - верхушки пенные.
Тучи, пронзенные лучами закатными, рыдали дождем на море, прилив усиливая. Соль, горькая соль их слез растворялась в глуби морской...
Чайки, носимые ветром, кричали что-то пронзительное и тоскливое. Голуби пугливо прятались в кустах цветущего шиповника и под крышами серых молчаливых кирпичных коробок.
Редкие гуляки набережной подставляли лица ветру, курили в кулак и пили теплое невкусное пиво.
Воскресенье корчилось на ветру, неизбежно превращаясь в понедельник.
Будни кряхтя уже ворочались в своих суетных постелях, скрипя пружинами повседневности.
Лишь клубки кошек дремлют в своих равнодушных углах.