В пыль детства пряталась жара,
грязь источала холод.
Полуфронтоны на домах
обозначали входы.
И кисли варевом дворы,
а из просевших окон
звучала музыка навзрыд
про чей-то нежный локон.
В том городе я много лет
подкрашивал сюжеты...
Вот в этом доме жил Поэт,
на смерть писал сонеты.
Напротив, в доме без окон,
за беззащитной дверью,
творил Художник свой закон
о доброте и вере.
А в переулке у пивной,
где был когда-то скверик,
любовь крутили в выходной
провинциально верно.
Висели в городе часы
с одной минутной стрелкой,
дряхлело время чистоты,
и жизнь казалась мелкой…