Вчера я встретил Её. Она шла мне навстречу, приветливо улыбалась и махала мне рукой. Я показал Ей кулак, и нырнул в метро. Я знаю, Она боится метро, и не побежит за мной. Но на всякий случай, несколько раз менял поезда и направления. Вспоминая её растерянное лицо, недоуменный взгляд, я ухмыльнулся.
Через час я уже был дома. Выпив традиционную рюмку коньяка, я проверил замки на дверях, задернул плотнее шторы на окнах, включил ночник. Сцена была готова. Неторопливо достав из секретера пистолет, я удобнее устроился в кресле, закурил сигарету и, налив еще одну рюмку коньяка, задумался.
Нет, вопрос “стрелять - не стрелять” был решен давно, в пользу “стрелять”. Сейчас я думал о другом. Куда стрелять, в голову или в сердце? После третьей рюмки коньяка голова приняла решение – стрелять в сердце. Я облегченно вздохнул. Все вопросы были решены. Рука с пистолетом медленно поднялась. Ствол холодно уткнулся в грудь. Сделав еще глоток, я медленно нажал курок…
В уютной тишине раздался сухой щелчок. Я недоуменно заглянул в ствол. Он смотрел на меня, прищурившись, и ехидно ухмылялся. Память медленно возвращалась ко мне. Я вспомнил тот вечер.
В тот день, движимый смутным предчувствием опасности, я тайком сварил патроны в кастрюльке, и зарядил ими обойму. Оказалось, не зря. Вечером Она взяла пистолет из секретера, и не слова не говоря, выстрелила в меня. Я помню обиженное выражение её лица, когда пистолет лишь сухо кашлянул. Отшвырнув его в сторону, Она также молча вышла из комнаты и надолго исчезла из моей жизни. И вот сегодня – первая встреча.
Коньяк начал действовать. Мной овладела дрема. Не хотелось вставать, лезть на антресоли за новой пачкой патронов. Не хотелось стрелять. Жить тоже не хотелось. Но сон неумолимо гасил сознание. Так я и сидел в кресле, с пистолетом в одной руке и пустой рюмкой в другой. Последняя мысль лениво копошилась в мозгу, но о чем она, было уже не понять. Я уснул…