Ночь. Улица. Фонарь...
Звук бьющегося стекла и шорох торопливых шагов за спиной.
– Стоять, иди сюда бля..
Оборачиваюсь и вижу мальчишку лет двенадцати. В правой руке розочка – горлышко битой бутылки.
Ежик жестких волос, волчий взгляд буравит насквозь.
Но мне, почему-то не страшно.
- Чего тебе, мальчик?
Волчонок моргает, - Дяденька, дай десять рублей
- Что в руке?
Осколок летит на землю, а пацан растворяется в темноте.
Но я вижу, как светятся его уши.
Хорошо, если со стыда…