- Смотри, белый шиповник ! – голос дочки прозвучал так громко, что отец вздрогнул.
За время их короткого пути по обочине дороги он уже успел ( в мыслях, конечно ) побывать в мастерской, где новая иномарка с подбитым задним крылом ждала его помощи.
Он ещё думал об этом крыле, помогая себе тем движением руки, которое наблюдателю показалось бы странным.
- Действительно, белый, - словно издалека проговорил он бесцветным голосом.
- Папа, его же здесь никто не видит, все едут мимо и мимо, а он цветёт и пахнет ! – девочка говорила это с таким отчаянием, словно случилось непоправимое.
Тут –то папа и услышал, что хотела сказать дочка.
- Не беспокойся! Цветку, цветам это и не надо. Не надо, чтобы на них смотрели и нюхали. Это – людям надо, - он даже сам удивился своей находчивости и простоте объяснения.
- Папа, а как же люди узнают, что им это надо, если они не знакомы с цветами? Как ? Они же мимо и мимо... – девочска проговорила эти слова, отворачиваясь от воздушной волны, бегущей вслед за грузовиком, который промчался , действительно, мимо – мимо..
- Ты расскажешь людям, ты напишешь историю, сделаешь фотографию , и люди всё узнают – и о цветке, и о тебе , и об этой дороге..... В папиных словах уже не было той уверенности, с которой он только что объяснял про нужное людям.
- Ты напишешь, а они и читать не захотят, им же некогда, как и мне , - подумал он, невольно повторив то движение, о котором наблюдатель сказал бы, что оно – странное.
- Папа, а я теперь знаю, где живут истории, они живут... – девочка хотела продолжить, но увидела, что папа уже не слушает её. У него было такое выражение лица, по которому любой ребёнок понимает – перед ним взрослый человек , и он очень занят.
Фото моё. Белый шиповник.