Пять лет. Целых пять лет. В моих размышлениях вновь появились эти слова. Чтобы подросли "молодые", обучились в совершенстве воинским искусствам, вообщем научились всему, без чего воин падет в первые минуты битвы. Нет не битвы - войны. Войны с самим собой, своими страхами. И меч воина в этом бою - Воля. Воля подобна различным инструментам для убийства. У одних - это деревянная трость, треснувшая после первого же сражения. У других - это тяжелый двуручник или же легкая рапира. Посох из железного дерева. Хлыст, гибкий и подлый.Их разнообразие стремится к количеству живых и мертвых, а также неживых и немертвых душ в многообразии Миров. Душа... А существует ли она?
Ну так вот. Чтобы подросла молодежь, требуется, как минимум, пять лет. После трехмесячной войны, произошедшей четыре года назад, мы потеряли две из пяти Территорий и почти четыре десятка бойцов. Наш клан пришел в упадок, погибли трое Лидеров. Их звали Алекс, глава клана. Ромул -сын Алекса.Настоящая опора отца. И Гриф, воспитанник нашего клана. Оставшихся Лидеров, то есть меня и Вика, категорически не хватало для ведения боев на три фронта. К тому же я, по старшинство взошедший на престол Главы, не имел возможности ходить в битвы, так сказать "регионального" масштаба. Изза этого мы вынуждены были отдать полторы Территории клану Скорпионов, наших заклятых врагов. Наш клан, клан Красных Медведей, перешел на оборонительные позиции и носу не кажет из двух оставшихся Территорий. А ведь когда-то наш клан был сильнейшим от реки Кистур до самых Смолистых гор...