Мост уходит в туман, в точку, где врата
Из рая или ада тишиной пугают, вода
Мертвее могил, тех, чьи образы терпко
Пресуществелны в безлюдных пейзажах.
И не скажешь, что это часть Волгограда,
И не скажешь, что фотография – работа
Живого мастера... Какое время года там,
А может и безвременье?, застыл воздух.
И жизнь застыла на береге и как бы стёрлось
В нирване небо неохватное, прогрессируя
Онемелое восприятие, т.е. не сочувствие зримого,
Неразличимое ни логикой, ни интуитивно.
Две бездны столкнулись... чёрное и белое,
размытое мной.
(ф-я)