Жару не замечаю, будто тёплый вечер,
А может быть, не ощущаю радость лета...
Когда луна склоняется навстречу
В моём окне, то застываю, будто небо...
Печальное черничное варенье,
Разлитое по вазочкам, искрит, как свечи,
Стоящие в пустом стекле творенья,
Где ветер проникает и сквозит из речи...
Наш мир из пустоты родился тенью:
Фантом углом разрезал по стене пространства
Пучком лучей, в котором висли сетью
Такие нежные пылинки в спящем трансе.
А дальше ничего и не родится
В среде "равноресничных междометий" слабых,
В потоке без живительной водицы
На карнавале мёртвых лиц цинично старых.
Мой серый луч ползёт по чёрной метке
Квадратно клеточной убогой сетью мелом,
Меня рисует по извивам мелко,
Я не хочу на полотне быть чёрно-белом...
Мой древний миф углём рисует серым
За дверью страхов детских и сомнений вечных;
И не противлюсь больше, знаешь, серый,
Я замираю, чтоб вернуться снова речью...