как только она появилась, я почувствовала себя кривым деревом, тем самым из притчи, которое не спилили, потому что оно никому не было нужно.
она высокая, стройная, умеющая себя подать и за себя постоять, с определённостью черт лица и фактов биографии, с огромной папкой работ как раз таких, как надо - достаточно профессиональных, достаточно продажных. её фотографию хочется на обложку журнала.
какая-то часть меня вечно завидует и горюет о несбывшемся желании быть такой, как она. другая - всеми силами избегает малейшего движения в эту сторону.
но, наблюдая за нами обеими, склонившимися над своими листами бумаги в разных углах мастерской, и размышляя о разнице между нами, я совершаю движение от стыда за предельную эксцентричность, чуть не сказать - придурковатость собственного образа до убеждённости в нём, и понимаю, что ни за какие коврижки не поменялась бы с ней местами.