***

Где, резвость та моя,
Где прыть былая,
Теперь размеренно творю,
Порой сама не понимая,
Что этим я сказать хочу.
Я напишу,
А прочитав вновь – удивлюсь.
«Кто это написал? Что этим он сказать хотел?»
Да, очень интересно,
Но в этом есть мое призванье,
Писать, записывать, все то,
Что надобно быть слышным.
И знаю почему, и я согласна с этим,
Все изреченное мне близко,
Как будто написав, я знаю - это зародилось светом, 
В душе, с любовью, в сознании моем.
Теперь былые мысли в прошлом,
Как будто, той меня,
Мне кажутся далекими,
Порою перечитываю их, смеша саму себя.
И можно жизнь мою, всю разделить на части,
Их получается не мало,
Но каждая так дорога и ценна мне.
Они те части составляют
Мое сознание, характер, душу, всю сущность, образ,
Отражая,
Дают возможность людям познанное подарить,
Для них творя, то самое дарить себе.
 Все мысли вновь бегут ручьем,
Таким богатым светом,
Но все ж греховна, я и много грешных здесь ответов.
Простите, коль пишу, что многим не понять,
Я не навязываю вам,
Подталкиваю лишь,
Что б вам же сделать шаг и главное,
Что познаю сама и вам познать.