Микробы - они повсюду... Они такие... Говорят, без них - никуда... Полная стерильность - жопа говорят... Как и на 100 прОцентов душевное здоровье... Без микробов там и тараканов среди серого, внутри черепушки, вещества - человечек в зомби превращается, в робота - без нормального страха и здорового упрека... В говорящее мясо...
Так что - не шугаюсь я микробов... Тем более, свежие данные научной разведки, они полезны... Дело не в паразитах... Дело в моих руках... Они только и знают, что хватаются за всякую дрянь... За крышку унитаза... Много чего... Деньги, перила лестниц, дверные ручки, поручни в транспорте... Столько отрицаловки передается... Хрен знает - сколько зараженных, негативом как ружья заряжЕны, рук хваталось за те же ручки, деньги и перила...
Вот, говорят, пришел домой с улицы... Обязательно сполосни лицо... Косые взгляды - прямыми и точечными стрелами... Да и краешком дурного глаза тебя зацепили - и ты сглазился и попал... Не на Ти Ви, а в кромешную задницу... Но тут все просто... Ополаскиваешь лицо водой - и ты свободен, ты здоров... И никакого сглазу...
Он маленький - такой смешной был... Слово придумал - ЧистОчки... Это руки чистые называл так... Заходил в туалет... Стоя над открытым унитазом, приспускал штаны... Стручок - на край треников... Я и левая, не трогая стручок, за штаны... Долго он так ходил по-маленькому... Пока не прицепилась тетка... С упитанными такими, довольными собой лапищами...
Гостил он у тетки... Мама - в Крым, папаша - в дым, пьяный... Он и маялся у тетки... Помню, я, под робота, механически залезла в коробку с конфетами - у кровати... ЗаграниШные, в круглой, разукрашенной на тему - гусарских сердечных побед - банке... Залезала я так, залезала - наощупь и слепо... Пока не осталось меньше половины сладкого счастья... Тетка так его плебейское и пролетарское происхождение прощупывала... И когда забирала проверочную банку - ничего не сказала, ничего... А он, дурачок, потом плакал...
Тетя ничего не сказала - как обозвала и обидела... И, наверное, внутри проворачивал - как бы меня, воришку, отсечь-отрезать... Он то ни при чем... Все я - загребущая...
Так вот... Когда он выскочил... А чего там задерживаться... Из сортира... У дверей, прямо на выходе, ожидала мучительница... На груди скрещены удобные и комфортные - левая и правая... - Почему руки не помыл?.. Я воды не слышала, - грозная такая... А маленький чудак... - Так я за него и не держался... - Все равно помыть... И с мылом...
Со смыслом, со-с-мылом... Те наставления и дали уродливые и неврастеничные плоды... Теперь он скребет руки с бешенством и с мылом - детским, хозяйственным... Да еще, бывает, намылит мочалку... И - с мочалкой... Лучше уж веревку... Скоро-скоро совсем сотрет всю хиромантию на моей ладони... Магистральные линии, судьбы и жизни, да и второсортные смоются начисто...