Васильками в сонное лето,
Неуверенным шагом по травам…
Тревожной зимы холодные письма
Боязливо в руках сжимая,
Задыхаемся. Слишком часто…
Заблудившись в прозябших бульварах,
Позабыли о времени… которого нет.
После смерти останется разум,
А что для него стрелки часов?..
И души и сердца утихнет боль…
Безмятежность обратится в веру.
Пожалуй, сейчас этот довод – абсурд.
Но черт его знает…
… что случится следующим летом.