Это распиленный человек.
Он идёт, оставляя за собой следы примятой травы.
Омывающей росой прошедшее.
Он движется вперёд.
Только от того, что так делают все.
И потому, что назад вернуться нельзя.
А он и не хочет.
Распиленный человек.
С зияющей дырой по центру.
Сквозь которую пролетают разноцветные, пожухлые листья.
Они налипают на остатки боли, утраивая, делая тяжелее.
Всё.
Это распиленный человек, надеющийся вернуть себе отнятое.
Мечтающий о половине себя.
Рождённой где-то там….
Ждущей.
Достаточно лишь протянуть руку.
Совершить ещё пару шагов.
Соединить нитками по линии распила.
Скрепить.
Наполниться кровью.
Расползающейся по клеткам теплотой.
Ожить.
Ожить.
Ожить.