для одних сказка запомнившийся сон... в котором была нежная мягкость игрушки из ушедшего детства...
другие, открыв глаза после операции, и понимая, что ЖИВЫ, готовы летать и упиваться каждым днём, каждой минутой пока не произойдёт уход в реальность с обычным вялотекущим решением ежедневных проблем... радость жизни вновь опустилась до серых будней...
третьи после нескольких дней знакомства с прекрасным цветком, в один день могут подарить радость признания в ЛЮБВИ...
…
но всегда находятся серые реалисты… для них не существует красок дня… для них и ночь темна банально… для них любое утро лишь пробужденье ото сна…
такие люди так похожи друг на друга… каждый из них с набором жизненных принципов… с сухостью отношений… с неверием в чудо… отменный вид, сошедший с обложки глянцевого журнала… но почему-то, подойти к нему поближе не хочется… услышать его мысли… зачем?.. слова его – это буквы, сцепленные искрами вершителя судеб… в каждом слове его назидание и холод одиночества… за внешним шиком и острыми фразами скрывается, сделавший сам себя человек… не своими мыслями и поступками… а одним лишь желанием иметь больше… больше… БОЛЬШЕ… гонимый жаждой… и ни разу ещё неутолённый… и достигая чего-то, не принимает это как дар… а только лишь, как нечто должное… человек, не терпящий поражений… мститель…
для такого, его телохранитель - не человек, а хранитель его тела… и говорит он странно… каждое слово звучит, как единственно правильное, но нет в нём душевного тепла… каждая фраза может стать завершением разговора… не говорит, а сечёт и отсекает… как единственно верный вариант… как ИСТИНУ…
…
а в это время другие читают сказки… едут в отпуск… посещают музеи… и переживают, глядя на картину Брюллова «Итальянский полдень»…
лезут в горы и достигая вершины, испытывают ни с чем несравнимый восторг… тяжело описывая свои эмоции, показывают друг другу фото… живут сегодняшним днём, не очень-то понимая, что с ними будет через месяц, год, десятилетие… размножаются… растят детей… рассказывают им сказки… хотят чуда, не особо задаваясь вопросом, откуда ОНО может взяться… ценят своё окружение… и готовы (почти всегда) слушать Сказочников… купаясь в призрачной мечте…
ну и что, что за окном хмурая Осень… на сердце от Сказки тепло…
ну и что, что одиночество сжимает горло… на сердце от Сказки тепло…
ну и что, что люди не вечны… на сердце от Сказки тепло…
ну и что???..
...
один в дереве увидит поленья, которые, сгорая, не дадут замерзнуть наступающей Зимой…
другой увидит жизнь в нём: в дупле сидит сова, по коре ползёт муравей, в листве притаился воробей, а в тени его кроны нежится никем незамеченная рыжая лиса…
третий увидит в нём чудесные превращения времён года… от Зимы до Осени… сквозь Весну и Лето…
и лишь немногие увидят в дереве звонкую монету… и рубит он это дерево… не ради мебели… не ради творчества… а ради Золотого Тельца… так умело прирученного им…
…
а Сказочники не могут быть циниками... душегубами... и палачами...
Сказочники могут быть только СКАЗОЧНИКАМИ...
листать страницу за страницей... дарить надежду... оживлять…