Наступило утро. Истанбул встречал своих жителей теплым и ласковым солнцем, прохладным ветерком и радостной улыбкой.
Меня разбудила мама, которая только что вернулась с завтрака и принесла мне поесть. Никак не могу заставить себя проснуться к завтраку в отеле, постель так и притягивает меня к себе, будто бы связывая простынями.
Заставив себя встать, я умылась и принялась за сытный турецкий завтрак. Должна заметить, что завтраки здесь дают очень вкусные. Разные виды сыров, всевозможная выпечка, чей запах заставляет желудок отчаянно ныть, йогурты, политые вареньем из разных фруктов, а про свежеприготовленный чай я вообще молчу – настоящий восточный чай, несущий в себе аромат Востока и Запада, сладости и горечи, нежности и жесткости.
Со стороны может показаться, что я очень люблю поесть. Безусловно, люблю вкусно полакомиться, тем более, рано утром, проголодавшись после долгого сна.
Но мой рассказ вовсе не о еде. Он о жизни, о любви, о привязанностях, о грусти.
Просто, все начиналось с того самого завтрака в отеле.
Мама, расположив на круглом столике поднос с завтраком, рассказала историю:
– Представляешь, я столкнулась в ресторане с одним мужчиной, не очень хорошо владеющим турецким языком, который отчаянно просил официанта помочь ему собрать поднос для его жены, которая отдыхала в номере.
– И что? - спросила я, медленно доедая йогурт, политый клубничным сиропом.
– А ничего, официанты ему, конечно же, помогли. Видимо, не в первый раз он у них просит о помощи, но, мне показалось, что они считали его странным.
– С чего ты взяла? Ну взял жене поднос, и что с того. Ты же мне тоже принесла.
– Верно, но он выглядел как-то странно.
Я подумала, что мама преувеличивает, так как любит сенсационные рассказы и постоянно читает журналы о жизни различных людей.
На следующий день нам надо было выйти из отеля пораньше, поэтому я пошла на завтрак с мамой.
Мужчина, о котором она говорила, был там. Это был худощавый человек, среднего роста, лет шестидесяти с лишним. Я заметила, что он был очень аккуратно и даже слишком официально одет. Не смотря на раннее время на нем был костюм темно-серого цвета и белая, тщательно выглаженная рубашка.
Своим внешним видом и утонченными манерами, маленький старичок походил на какого-то актера и его поведение привлекало внимание окружающих.
Он тщательно собирал поднос, но, не как все, а с каким-то особенным чувством нежности. Он красиво разложил на подносе пару ломтиков хлеба, нарезанный сыр положил веером на тарелочку. Для чая он попросил маленький чайник и чашечку.
Не то, чтобы это было неправильно, просто никто так не делал. Я улыбнулась про себя, подумав, что он со своей женой отмечают годовщину свадьбы.
– Бывают же такие пары, – сказала я маме, - везет же некоторым женщинам.
В Истанбуле мы провели неделю. Почти каждый день по утрам за завтраком я видела того самого мужчину. Он продолжал собирать поднос для завтрака с той же нежностью, просить официантов о помощи и, как бы вполголоса, в никуда, приговаривать: «моя жена очень любит, когда завтрак собран аккуратно», «моя жена такая утонченная, она любит все красивое», «вы знаете, у меня такая жена!».
На его многочисленные фразы о жене никто не отвечал, лишь официанты сдержанно улыбались, изредка понимающе кивая.
В один из последних дней он прошел мимо меня в тот момент, когда я брала чай.
Он взял в руки маленький розовый кувшинчик для молока, посмотрел на меня и сказал:
– Она очень любит чай с молоком.
Я ему просто улыбнулась.
Подойдя к своему столу, я сказала маме:
– Интересно, а его жена не хочет хоть раз спуститься на завтрак.
– Может, плохо себя чувствует, – ответила мама, подливая молоко в кофе.
Подошел день нашего отлета в Баку. На завтрак пришлось пойти рано, видимо, поэтому я не увидела того самого старичка, влюбленного в свою жену.
Собрав последние вещи, мы спустились на reception и попросили вызвать такси.
Расплачиваясь, я наткнулась взглядом на кошелек для мелочи – маленький, вышитый мешочек, который кто-то, видимо, забыл. Кошелек был довольно старенький и потрепанный, но с очень красивой вышивкой. «Умеют же люди», – подумала я, протягивая кошелек работнику отеля:
– Простите, кажется кто-то обронил свой кошелек.
– Да, Мисс, этот кошелек забыл один пожилой человек, который остается в нашем отеле. Мы обязательно передадим –ответил работник отеля.
Я улыбнулась, так как живо представила, как кошелек, по всей видимости, забыла жена того старика, и поделилась мыслями с улыбчивым и разговорчивым работником отеля.
На секунду тот замолчал, затем, посмотрев на меня своими небесно-голубыми глазами, тихо произнес:
– Боюсь, Мисс, что тот пожилой человек, о котором Вы говорите, остаетсч в отеле один. У него нет жены.
Я была крайне удивлена, видимо, он не так меня понял. Я еще раз объяснила, о каком старичке я говорю – о том самом, который каждое утро собирает жене завтрак.
Работник отеля грустно улыбнулся, а затем рассказал мне грустную историю о маленьком вежливом старичке...
Таксист ждал нас у входа. Все еще под впечатлением услышанного, я села в машину.
– Ne olub?* – спросила мама
Пристегнувшись, я повернулась к маме и пересказала то, что мне только что довелось услышать в отеле.
Обычно, я очень люблю дорогу в аэропорт. Мелькают дома, деревья, люди, и все это под музыку, доносящуюся из плеера. Вот и в этот раз все было почти так же. iPod проигрывал песню Вики Дайнеко «Сотри его из мемори», и перед моими глазами вновь проплыла недавняя история. Маленький старик, каждое утро собирающий завтрак несуществующей жене, официанты и работники отеля, молчаливо поддакивающие его причудам из-за уважения к его возрасту, а может, зная о его печальной судьбе.
Много лет назад, по словам работника отеля, этот старик часто приезжал к ним, так как отель располагался недалеко от больницы, в которую он водил свою жену. Так продолжалось несколько лет, до того момента, как после операции его жена так и не пришла в себя. Вернувшись в отель, старик, чтобы не сойти с ума от горя, представил себе, что она все еще рядом. И теперь каждый год он приезжает сюда, чтобы забыть о своей потере или же вновь обрести прошлые воспоминания...
Проходя пасспортный котроль, я увидела того самого старика. Он стоял в очереди и у него в руках было два паспорта.
Интересно, насколько далеко может зайти человеческая привязанность и насколько самоиспепеляющей может быть любовь?...
*Что случилось?