Сквозь размороженность индиговой листвы
Пробился утренний росток, не ведающий что
И где, и как, и почему, зачем, но
Нет того, который слепок с души снимает, чтобы возложить
Частицу крошечную в поле равноценно инею
Который изморозь как слезы умирающей души
Цветению монстеры юной может лишь оставить
И больше ничего