Лист опавший, лист увядший, волочится по земле,
В жарком, солнечном июле, а не в скучном октябре,
И в душе, метут метели, хоть и лето на дворе,
Может, солнцем отогреюсь, в белоснежном ноябре?
Может радугу увижу, в черном небе декабря?
От дождя напьюсь-умоюсь, утром ранним января,
А напившись захмелею, в лапах ели, что стоит,
В новогодних вся игрушках. Огоньками вся искрит,
В руки я возьму гитару, и тихонько запою,
Не про зимние метели… Не про ту, что так люблю,
А про тот листок упавший, что метался по земле,
Подгоняемый ветрами. Летом, а не в октябре…
Я бреду, листом ведомый, в солнце лета, что печет,
А куда бреду – не знаю. Лист, куда меня влечет?
Он ведет меня в метели, в белый танец от пурги,
Под дожди из серпантина, из под радуги дуги,
Где снега меня закружат, в ритме вальса суетясь -
Холод дарят мне в июле, листья… Падая… Кружась…