Вася идет по пляжу. Настроение у Васи хуже некуда. Ему 33, почти 34, а из интересов в жизни остался один Хэмингуэй, да и тот сдаёт потихонечку.
Солнце клонится в закат, океан мягко топит ноги в песке, волны приятны, как холодное пиво в жару. Вася закрывает глаза и почти растворяется в ощущениях. Ему вдруг приходит на ум гениальная мысль: упасть лицом в воду, распластаться - и будь что будет, он не станет сопротивляться.
Он разводит руки, плюхается, как Иисус на кресте, и мирно лежит в щекочущей пене. Она заливается в уши, лезет под ворот рубашки, лижет глаза, щёки, врывается в ноздри. Странное чувство: хочется чихнуть, а потом как будто пьёшь носом, и снова воздух, затем опять вода, песок, дёрнула судорога, рот открылся, океан внутри, океан снаружи, всё смешивается, высвобождая пустоту и легкость. Как хорошо!
Как хорр-о-ш-о.
К-а-к х-о-р-о-ш-о...
Но что это? Присутствие в области правой лопатки. Дискомфорт. Тяжесть. Ай! Прострел! О-о. Неужели начинается? Ад? Первые муки? Эй! Полегче там! Как мигрень в виске - долбит и долбит в одну точку. Хорош! Потюкайте, что ли, в другую лопатку! Боже! Хватит! Оооо!!! Тьфу! Песок? Как мокро! Противно! Кхе-кхе! Кашель? Кхе-кхе-кхе! Кажется, сейчас выплюну лёгкие. Господи, как больно! Будто режут ножами живот. Холодно, чёрт возьми, как холодно. Свет? Надо вставать. Проклятая чайка!
Виски. Определенно, виски.
6 марта 2011