Твои слова. По спине. Ознобом.
Ты мой мастер. Сотворил меня и мои ощущения. Ты до секунды знаешь, когда моя душа замолчит, когда встрепенется в ожидании, когда погаснет.
«Скажи, что ты любишь меня больше, чем снег».
Ты мне душу рвешь, мне, некогда своей безумно-милой девочке.
Я так карабкалась из колодца твоей душной любви, по скользким стенам, тянувших обратно в пропасть, я вылезла, только осмотрелась по сторонам, и тут ты. Со спины, и я качусь вниз, в падении натыкаясь на твои кривые иглы шприцов и захлебываясь в самой же выплаканных колодезных слезах.
И как бы пыли на столе нет, и вещи в шкафу по полкам и вешалкам, и волосы не растрепаны, и одета не в старую футболку. Да даже пол на кухне помыт. А все равно все не так. Своими крепкими руками я все с ним разрушила, перестала уважать и втаптываю в грязь. Я же предупреждала. И нет-нет-нет. Ты не лучше его, не поэтому, ты в десятки, в сотни, миллионы тысяч раз хуже его. Вопрос в другом. Я-то тоже тебя не лучше.
Разбить бы тебе голову. Мучаешь меня только тем, что есть.