А мне хотелось вам варить борщи
И слушать голос ваш в ночи июньской.
И прижимаясь ночью видеть сны...
И слышать ваш загадочный французский.
Но вы за миллионы километров и дорог,
И с вами кто-то рядом греет душу,
А, я хоть не один, но одинок
И вновь пишу, для вас, но вам увы не нужен.
Ваш взгляд небесных так пронзительно хорош,
Улыбке поклоняются с Олимпа...
А я не волк уже, а тихий пес,
И слезы обжигают ядом душу.
Не встретимся, нет веры в чудеса
Вас окружают небожителей фонтаны.
А на Востоке летом холода
И ангел с бесом вновь сцепились в драке.
Вы пишите мне странные слова,
О верности, о боли и обиде...
А я в ответ молчу... едва дыша,
Боясь спугнуть тепло и съехать крышей.
Читаю вас, за каждым словом - жизнь,
Хоть не моя, но понятая мною.
В вас я влюблен, мой безутешный приз...
Мой не Реальный мир лишен покоя.
Сиииииииииинииииееееее с искорками солнца. Гооооооооооолос мягкий с незнакомым акцентом. Иииииинтересно? Мне тоже. А.Д. во мне греет душу подсолнечным ароматом и вкусом летнего дождя. Бессонница не напрягает, а доставляет радость в ожидании встречи в эфире вероятных невероятностей. Но здравый смысл стоит с кнутом на пороге влюбленности и грозно хмуря брови глаголет - Эт, ты куда матушка направилась? На место иди.
Эх... лето, лето. Ах, люди, люди. Раааааасссссссстояния, часовые пояса, одна страна и виртуальная Нереальность, где главное остаться человеком, а не фантомом игрушечных страстей. Спасибо.