По вечерам я влюблена. Под тихую музыку итальянских шаманов я дышу темнотой и плачу на желтые свечи.
Каждый вечер распускаю лепестками Душу и выпускаю на волю луч, который весь день жег сплетение. И вспоминаю кого-то, скучаю и осторожно воскрешаю образ, сотканный из тонкой пленки воспоминаний.
И начинаю греть его, мягко, бережно и нежно. Наслаждаться каждым изгибом своей мысли, каждой строчкой, которое рождает забытое лицо. И греешь, греешь что есть сил того, которого не увидишь, не коснешься и не скажешь всего. Царапаешь пальцы об обиды и смазываешь ресницы сладким дурманом ложных чувств и воспоминаний.
Вот так и играешься иногда звездной ночью с собственным сердцем и чужими улыбками, искренне веря, что если очень любить и стараться, то, наверное, сможешь научиться помогать на расстоянии. Ведь так несправедливы эти короткие сообщения в бездушных программах и мобильных телефонах: все равно, что стоишь с человеком на разных концах пропасти, разделенной полиэтиленовыми пленками, и пытаешь докричаться до чужой Души.
А потом уходишь с небесными котами по хрустальным ниткам собственных откровений, и тащишь за собой мешок всего, что не сказано и не додумано, все что не смог вылить из складок Души в мир, и сваливаешь это все на и, без того уже загаженную, планету своего маленького сердца.