Метро.
Семь часов, восемь минут отображают стрелки на часах того пассажира, что держится полной, до краев набитой сомнениями, рукой за поручень рядом с твоим плечом.
Он стоит в углу и улыбается…и от того ты улыбаешься тоже.
Ты знаешь, что в любую минуту все то, что ты нарисовала в своем воображении, может оборваться и уже не вернуться никогда.
Ваши первые слова и смущенный румянец на щеках…
Неловкие жесты и скомканные фразы.
Прогулки вдоль ночных цветущих садов и первые туманы над темным омутом реки. Робкий поцелуй, и самая неразделенная грусть от предстоящих расставаний.
Солнечные переулки, утопающие в звуках большого города.
Деревянные скамеечки и пушистые комочки прыгающих по дорожкам птиц.
Хлебные крошки, припрятанные для нерасторопного сизого голубя и попавший в босоножку маленький камушек.
Радужные брызги фонтанов и теплый закат на пустеющих широких бульварах.
А еще много перламутровых улыбок, прозрачного вечернего воздуха и горячих поцелуев солнца на ваших щеках.
Мигает свет.
Он закрывает книгу и шагает прочь из твоего сердца, что бы больше никогда не встретиться над темными водами укутанной в туманы реки.
Семь часов десять минут.