Один знакомый мне поэт,
Которого печатают в журналах
Мне объявил намедни, «Нет
все это не стихи и вы конечно не поэт»
Как будто я сама того не знала
Он сообщил, не мудрствуя лукаво,
Что возникают поэтические строки
В страдании и это не забава
Кто не страдал, тот не имеет право
Моститься в стан поэзии глубокой
Не стану спорить я, конечно, не поэт
Когда печаль меня одолевает
Иль просто мне других занятий нет
Я отправляюсь в интернет
И что-то там беспечно сочиняю
И если кто-нибудь мои безделицы читает
Пусть даже не испытывая восхищенья
Пусть критикует даже, устали не зная
Отрадно мне, когда его душа воспринимает
Все то, о чем поведать я хотела в сочинении
И все же бьюсь над каждою строкой
Слова мощу и так и этак
И только снится мне покой
Пока я занята безделицей такой
Что не является поэзией при этом
И не мощусь я вовсе быть поэтом
(фото сына)