Книга вторая. Глава 10. Искупление

Элеонора Журавлёва
... Выли волки. Заунывно, протяжно-покаянно. Смрадный дым потихоньку оттягивало к лесу. Мёрлин сосчитал человеческие тела - их набралось около сотни. На мёртвых руггов он старался не смотреть. Прикинул, что можно обойтись без анабиоза, и порадовался. Рассчитал время: три минуты на пару. Часть энергии следовало сохранить. Любой ценой!

Он снял шлем и латы, стал стаскивать кольчугу... Из домов с опаской выходили люди. Отряд эльфов тоже стоял чуть поодаль на площади. "Как странно они все смотрят, - поразился Мёрлин, - они смотрят на меня... как на живого бога! Ёлки зелёные...! Все. Даже эльфы!" - с горечью отметил он.

"Ну ничего, - подумал он в непонятной обиде, - вот я на вас погляжу через часок-другой.. Эта блажь с вас живо слетит... когда меня .. по стеночке размажет! Или по снегу. Вернее, по снегу.Забудете, небось, пирокинез...!"

- В бога-душу-мать! - рявкнул он эльфам так, что те вздрогнули. - Чего встали? А ну за работу!
Оробевшие люди толпой попадали на колени.
Ёлки зелёные...

Полдень. Маленькое бессильное солнце в синеве равнодушного неба.
- А, бледная немочь?" - подмигнул ему Мёрлин и прислушался. По-прежнему выли волки.
Негромко переговариваясь, люди и эльфы, поднося очередную пару мёртвых, забирали вскоре возвращённых к жизни, но ещё не пришедших в себя людей. Их уносили в дома, а там долечивали целители. Этот конвейер работал уже более трёх часов.

- Рекорд! - похвалил себя Мёрлин. - Меньше трёх минут на каждую пару! Вот только расплачиваться за подобные рекорды придётся ... по полной, - с тоской понял он, гася подступающую тошноту. Часы "срастания" с мёртвой плотью давали о себе знать. Его организм получил огромную дозу токсинов.

Разлагать их на безопасные составляющие за три минуты он не успевал, а просто пропускал через мембраны и накапливал в желудке. Он это называл "плясать по сокращённой программе". В НЕКРО сие выглядело как достаточно грубое завершение танца.
- Агой! - с древним скифским кличем он обрушился на ристалище...

... Пар чьего-то дыхания. Чьи-то пальцы на его висках... Феосат. Всё понял, конечно. Он умница! Лучший целитель среди эльфов и диагность исключительный, чуткий, как камертон. Мёрлин мягко высвободил голову.
- Не надо, дружище, не отвлекай, - попросил. - Ещё одна пара, последняя.

Проваливаясь в НЕКРО, успел заметить, как взор эльфа заволокло слезами. Подумал растроганно:
- Сукин сын.. Добрая душа!
.. Выходил трудно, будто выныривал из глубины и вновь тонул в розовом мареве. Но вынырнул наконец, хватая морозный воздух сухими губами.

- Ему плохо, зови наших! Всех зови!
- Ты разве не можешь?
- Не справлюсь!
Короткие хлопки крыльев - это целители спешат на помощь.

Мёрлин открыл глаза. Его держат двое: Феосат и Аттаиль. Держат мягко, но властно, не давая подняться. Уговаривают не шевелиться.
- Н-е-еет, - помотал он головой и поднялся.
Тотчас множество рук потянулось его поддержать. Эльфы галдели и толкались, мешая друг другу, и раскачивались вместе с ним, потому что его шатало, как пьяного.

И тянуло вниз.. вниз.. словно в преисподнюю! С неодолимой силой. Подумав, он сказал этой силе:
- Ни хрена. Всё равно на карачки не встану. Даже когда отрава пойдёт..
И остался стоять, поддерживаемый эльфами.

А отрава "пошла" так, что он чуть не задохнулся в мучительно-нескончаемых спазмах, насмерть перепугав целителей. Казалось, весь ужас этого дня, всё отчаяние горлом выхлёстывается из него, терзая до желчи, до стонов.. Потом хлынула .. кровь.

Он обрадовался крови, потому что обычно после этого отпускало. Но не в этот раз!
- Размажет по .. полной программе, - понял он, принимая первую волну боли и ощутив приближение новой волны. Этот мир уже начал испытывать его на прочность: гнёт на слом для какой-то неведомой цели. Он ещё узнает эту цель, а пока...

Боль накрыла его и швырнула на  снег. Она была затяжной, очень долгой! Но не была бессмысленной. Он почувствовал какую-то высшую справедливость в ней. И отдался ей безропотно, смиряясь с неизбежностью. И терпел... терпел.. стараясь не терять сознания. Воздаяние и искупление!
Аве, Отче...

... Он лежал на чём-то мягком и ворсистом. Голова была поднята высоко. Куртка - настежь. На груди небольшой сугроб. Снег, подтаивая, стекал струйками, щекоча живот. Он зачерпнул пригоршню и вытер лицо - снег окрасился красным. Но кровотечения нет, как нет и боли - райское ощущение!

- Может, я в раю? - усмехнулся Мёрлин. - А эльфы за ангелов сойдут. Сонм ангелов кружит над изголовьем, и солнышко с ними - по кругу, по кругу...
- Нет, - понял он, - это голова моя кругом идёт после всех передряг.
Кто-то спросил подозрительно-насморочным голосом:
- Мёрлин, тебе лучше?

- Аттаиль? - удивился он. И тотчас голос Феосата из-за спины:
- Не надо, не отвечай, лежи себе смирно.
Его насмешила такая забота, и он засмеялся. Кашлял, выплёвывая сгустки крови, забившие бронхи, и вновь принимался гулко хохотать...

Эльфы в ответ на его смех тоже разулыбались и загомонили. Посыпались возгласы:
- Ну ты нас напугал, Кайсар!.. Эх и напугал же ты нас! Дай слово больше не помирать, а?..
Кто-то протискался сквозь плотную толпу, расталкивая эльфов локтями, и склонился над ним с дымящейся чашей в руке. Это старейшина, маленький, сухонький, очень старый. Но голос не по возрасту звонок и чист.

- Ожил, герой? - спросил он, протянув чашу. - Вот, выпей во славу Извечного.. Мёд согреет и укрепит тебя.
И он пил этот жидкий огонь с пряностями, и сам не заметил, как сомлел, не допив чашу...
- Теперь несите его в дом, - распорядился старейшина. - Он будет спать долго..


(продолжение следует)