Тоска, тоска… это она, подруга, заставляет метаться с места на место, не находя покоя; заливает душу чернильными пятнами, да что там - у тебя она все одно сплошное пятно вот уже сколько лет.
Тоска – горький лимон, который ты сам себе приготовил, ешь и морщишься – ну да ладно.
Тоска – смирение перед будущим, маленького человечка перед большой судьбой, переделать которую он не в силах.
Тоска… Она наплывет, как сумерки, накроет тебя покрывалом, непрозрачным, темно-лиловым, в тот момент, когда ты меньше всего готов.
Тоска… Слово, лишенное звука, пока его не прочувствуешь…
Скорей! Убежать, забыться, расплавить в сладко-коньячной дымке тоску, согреться, нацепив на плечи бурнус иллюзий – пусть ненадолго, на миг, но обретет она золотисто-прозрачный цвет – цвет мечты…