Несколько дней назад позвонил сын и попросил, чтобы я погулял вечером с собачкой, которую он согласился несколько дней обиходить, пока его знакомая, – хозяйка собачки поехала на неделю в гости… Взял ключи и через десять минут уже поднимаюсь на лифте. Вот и его коричневая металлическая дверь. Вставляю ключ, вернее, пытаюсь вставить, - не идет. Еще и еще раз пытаюсь, но не жму изо всей силы, поскольку, в голове уже мысли о мальчишеских шалостях, когда обломок спички засовывается в личинку замка. Шутка довольно жестокая, ибо открыть металлическую дверь без автогена в таком варианте очень непросто. Очки я не взял, поэтому определить истинную причину проблемы не могу. Придется вернуться домой, взять очки, шило, пассатижи и булавки с загнутым острием, может, и повезет, главное, чтобы это был не вбитый кусок гвоздя…
Раздумывая так, делаю последнюю попытку, дверь неожиданно распахивается, на пороге – здоровенный парень (молодой мужик) в майке, спортивных штанах, с помятой мордой, на которой следы недавней выпивки…, а в правой руке – молоток!
«Ну, что, фраер, промахнулся маленько, хозяин дома на месте оказался. Только я сейчас не промахнусь»,- он поднимает правую руку. (Здесь и далее привожу фразы моего собеседника в сокращении, понимая, что среди читателей будут и женщины. Тем более, смысловой нагрузки фразы или их элементы, состоящие из ненормативной лексики, как правило, не содержат) Инстинктивно прикрывая голову локтем, пытаюсь выяснить, что он делает в квартире моего сына и где собачка, которую я должен прогулять. Короче, по его понятиям, несу явную чушь… Слава богу, он раздумал устраивать самосуд, видно, у него появилась идея повязать меня и сдать в милицию (тьфу, с этими указами не поймешь, с какой даты числить по-новому то самое, что "нас защищает"). Тянет меня в коридор, я упираюсь, но силы явно неравные. Мало того, что я не вижу собачки, так еще куда-то делось зеркало из коридора напротив двери и обои потемнели. Странно все это… «Слушайте, я не понимаю сам, как это получилось, но дом я не мог перепутать, он у нас всего один такой, да и подъезд пятый, так ведь?»
Он кивает. «И дверь - та же самая, и этаж – тринадцатый...» - «Чокнулся, что ли? У меня - не тринадцатый, а двенадцатый этаж!», - вразумляет меня "собеседник". И тут до меня доходит, что номер квартиры на четыре меньше, чем у сына. Да я и не смотрел на него…
Видимо, разница в нашей весовой и возрастной категории настолько существенна, что он кладет молоток на тумбу вешалки и совсем другим тоном говорит: «Ладно, поверю, давай поднимемся к твоей собачке. Но, если и там номер с ключом не пройдет, пеняй на себя!» Поднимаемся на этаж, на стенке – цифра 13, дверь, – один к одному (только номер другой), ключ без малейшего усилия входит в замок и поворачивается, тут и зеркало на месте, и обои светлые, и собачонка удивленно смотрит на нас.
«Ну, дед, ты даешь! Очки надо всегда с собой носить. Значит, так, погуляешь с псиной, заходи, пузырек раздавим по такому случаю», - и он хлопает здоровенной лапищей по моему плечу… Его приглашением я так и не воспользовался, «давить пузырьки» – не в моих привычках. Да и дома меня дожидался на прогулку Иннокентий Михайлович, мой чау-чау.