В старом подъезде, разбитом, замшелом,
Пишешь в отчаянье, найденным мелом,
Треснувших стен, сплошь заляпанных сажей,
Будут узором рисунки и даже:
Песни, катрены, октавы, сонеты.
Все по любовь, о любви и с любовью,
Словно не мелом ты чертишь, а кровью.
Алою, яркою, в венах вскипающей,
И о любви рисовать побуждающей,
Щедро открывшей искусства секреты.
18.12.2001