Лежит. Веки полуприкрыты. Дыхание размеренно. Кажется, она светится изнутри, но это обман зрения, правильный угол падения света, не более того.
Маленькие жучки просыпаются наконец, начиная медленно передвигаться под кожей. Она сжимает грязь в кулаках. Страшно. Тело напряжено. Ждет удара. Жучки прокусывают кожу. Вылезают, сталкиваются с солнечными лучами и сгорают, оставляя на кровяных пятнах ожоги. Она терпит, плотнее сжимая веки. Сдерживает рвотные порывы. Сама виновата. Сама.
Кожа пылает. Кровь начинает сочиться из-за плотно прикрытых век, потом из ушей, она струйками стекает по покрытому холодной испариной лбу. Лучи солнца проникают сквозь пробоины в кожи. Все, что было когда-то живой болящей плотью превращается в пепел.
К черту, чувства. К черту. Бумага горит быстро. Кто ты девочка?
«Понятия не имею. Почему так больно?»
Прекрати придуриваться. Можно проснуться. Это всего лишь метафоры, сравнения, эпитеты. Нет никаких паразитов, все об этом знают, но художественная форма любые огрехи оправдает. Что внутри у лежащей окровавленной выдумки может быть? Воспоминания, которые прижимают тело к холодной земле. Простите, отвлеклась от хода сюжета.
Она широко открывает глаза, видит солнце, которое с каждой секундой становится все ближе.
«Меня зовут Вика. Мне 18 лет. И недавно я едва не распрощалась с жизнью, просто с Богом поговорить хотелось».
Черт, пожалуй, теперь никто не поймет ничего. Идеального текста не вышло. Слишком путано. Надо было продолжать писать о жуках, тараканах и червяках. Как же прямота? Как же доступность? Плевать на все, буду честной. Но сюжет должен существовать где-то на периферии, чтобы совсем тоскливо не было?
Чьи-то руки разрывают ее сердце, а может быть это и не руки вовсе. Ткань лопается, рождая что-то живое. Это что-то царапает легкие и упирается в ребра. Чему-то душно, оно мечется, дрожит.
«Я пишу. Ну, да я пишу. Мой мир, кажется, чересчур, узким. Я верю людям. Зря. Я себя не люблю. Тоже зря. Пользоваться мной крайне неудобно. Порой приношу много хлопот».
Да… стоит признать, что это бред. Все должно быть взаимосвязано…. А еще обязательно наличие темы, идеи, проблемы и чего-то там еще. Меня же этому учат. Ага…. Значит, нужно продолжить!
Удар в грудную клетку. Она резко выгибается. Она пытается поймать губами воздух и закричать одновременно. Смешная… Похожа на рыбу выброшенную на берег.
«Если выпить два десятка «правильных» таблеток тебе будет очень темно , а рая, вот, ты не увидишь, по крайней мере сразу».
Я знаю в чем заключается отвратительность этого текста – в полном отсутствие композиции. А отсутствие композиции может превратить любой, даже очень гениальный, текст в бред. Чем закончить все это?
Шипы пробивают кожу. Еще несколько секунд мертвой тишины и к тусклым редким лучам солнца тянется цветок. Она улыбается. С неба падают лепестки. Фиалковый дождь – финальный аккорд истории.
«Мне не жаль себя. У меня есть множество приятных вещей, которые я заберу с собой. Рядом есть множество приятных людей, которых я люблю. Это заставляет жить с улыбкой на лице. А на дне ничего хорошего нет – только метафоры встречаются порой интересные».
И руки отныне крылья
И губы отныне правда
И сердце отныне роза
И веры отныне не надо…