Как капли дождя разбиваются о неровную поверхность асфальта. Так разбивается жизнь некоторых людей. Просто рано или поздно достигает определенной точки, чтобы разбиться на тысячи маленьких осколков себя.
Наши бабушки, дедушки, прабабушки, прадедушки – это все часть нас. Времена меняются, но люди остаются прежними. Те же проблемы, те же желания, та же боль, то же разочарование. Мы единое целое. Несмотря ни на что. Только вот мы очень часто забываем об этом. О своем единстве со временем. С окружающими.
Одиночество может быть всепоглощающим и тогда становится действительно страшно.
- Я люблю тебя - произносишь ты.
- Я люблю тебя. – повторяешь.
А я смотрю на то, как о шершавый асфальт разбиваются тысячи жизней.
- Я люблю тебя.
Я не отвечаю. Незачем.
Дождь за окном становится все сильнее. И я думаю, как бы поскорее добежать до машины, чтобы не промокнуть. Сегодня. Сегодня я просто я. И я не отвечу.
Помолчу, нервно дерну плечом и отойду на пару шагов от окна.
Не сказав ни слова, пройти в прихожую все еще ощущая кожей шум падающих капель. Заглянуть на кухню и ухмыльнуться виду твоей собаки, пытающийся стащить кусок сыра со стола.
Накинуть куртку и выйти из дома.
Машина заводится только со второго раза. Оглядываюсь и вижу, что ты так и продолжаешь стоять около того окна. «Я люблю тебя» - шепчут твою губы. Я отвожу взгляд и выруливаю на дорогу. Сосед с детьми бегом бежит из магазина, ведь ливень застал их врасплох. Они улыбаются. Я плачу. Игра на контрастах.
Еду по пустой дороге, а вокруг оранжевые клены и дождь. Мне не холодно, но я все равно стараюсь закутаться в джинсовую куртку. Я могу так ехать бесконечно. Жаль, что не бесконечна дорога.
Выезд из города на большое шоссе. Машин почти нет. Какое-то странное чувство, будто начинаешь забывать что-то.
Останавливаюсь на заправке, чтобы выпить кофе. Вся промокла пока добежала до помещения. Дождь спускается быстрыми, завораживающими струйками по стеклу. Я безжалостно обжигаю себе небо и смотрю на эти капли.
Никто не подойдет и не спросит, можно ли присесть.
Допиваю кофе, улыбаюсь кассиру и снова бегу до машины. По радио что-то утомительно-грустное. Я такая же.
Продолжаю свой путь.
Я не скажу вам, куда я еду, от кого и к кому. Не скажу, почему мне грустно. И почему я не хочу приезжать. Я не скажу кто я. Не скажу где. И естественно не скажу зачем. Я не сообщу ничего, что может рассказать обо мне. Главное это вы.
Такие же. Мокнущие под дождем в поисках солнца.
Вы такие же, бежите от любимых к нелюбимым, и наоборот. Вы такие же, на этой почти бесконечной дороге под названием «Жизнь». Вы так же как я - останавливайтесь, чтобы выпить кофе или провести пару десятков лет. В любом случае вам придется либо снова сесть в машину, либо закончить путь. Вы такие же – встречаете на своем пути разных людей, улыбайтесь им, а они улыбаются вам, а потом лица стираются, и вы забываете их, как случайных прохожих.
Одна поездка на машине – это целая жизнь.
Одна история любви – это целая жизнь.
Одно важное событие – целая жизнь.
И неважное тоже.
Один ваш день.
Один час.
И даже одна минута.
Понятие времени субъективно, так же как и само понятие «жизнь». Так почему мы забываем об этом? Почему не наполняем смыслом каждый свой день, а ждем чего-то, словно остановившись посреди этого длинного шоссе.
Вы только представьте, сколько жизней было прожито зря.