Я сидел и тихо попивал свой чай. Такой привычный, мягкий вкус. Такой привычный, гранёный стакан. Эти кружева на традиционном подстаканнике создавали некий контраст между ним и невзрачным видом плацкартного вагона. Такой привычный, монотонный стук рельс. Как всегда, это завораживает и наталкивает на интересные мысли. И с кем я обычно делился ими? Конечно, с попутчиками.
— У вас есть дети?
Девушка напротив медленно подняла глаза и отложила газету.
— Нет, — выдыхая, ответила она, — Мороки с ними многовато. Я и сама с собой неплохо уживаюсь.
Я улыбнулся.
— А вот это неправильно! Никуда вы не денетесь, рано или поздно дети вам понадобятся. Хотя, может и не понадобятся.. Но вы поймите! Это же ваша кровь в них будет. Вы подарите им жизнь и любовь. Когда у вас не останется никого, даже друзей или знакомых, тогда с вами будут дети. Они будут любить вас, несмотря ни на что, понимаете? Только ваши родственники будут с вами до конца. Родные. Знаете, я только теперь понимаю, что любил за всю свою жизнь только одного человека. Свою мать. Маму мою! Сколько девушек было, сколько раз я повторял "я люблю тебя" им. А вот маме не сказал ни разу, за всё время, сколько себя помню. Вы хотели бы быть на её месте? Чтобы у вас тоже был кто-то, кто любит вас больше всего на свете, кто дорожит вами..
Она тяжело вздохнула.
— Мальчик, а ты не думал, что с такими идеалистичными взглядами долго не проживёшь? В реальности всё совсем не так, как у мамы под боком. Матери бросают своих детей, дети убивают своих родителей. Или я не права?
— Вы не правы, тётенька. Если хочешь быть счастливым в таком мире, то без идеалистичных взглядов долго не прожить.
Да. Я добился своего.
Она улыбнулась.