Не думаю, что я – поэт
в привычном смысле слова,
Мысли появляются на свет
И вот, почти всё уж готово.
На перекрёстке противоположных мнений,
Центр розы ветров на мне мишенью,
Родина, прости мне, что в тебя не верю!
От России сбежать я не смогу,
Без неё – то будем не мы.
Она без нас земля чужих.
Мы можем лишь рассыпаться как пазл, попробовав собраться в городах иных.
Много мест, картин, городов:
Не может быть каждый братом
В стране, где столько воров,
За мой счёт стать хочет богатым.
Подлые людишки, мелкая шваль –
Их бы под расстрел – мне не жаль!
Меня воротит от нашей манеры –
От наших потуг красиво держаться
Россия, я совсем в тебя не верю,
Нас нельзя любить, нас надо бояться!
Россию в нас не избыть: это клеймо, это навеки!
Изначально обречены все попытки стать человеком.
Будущее есть лишь у одиноких волков –
Но и то только у тех, кто бежать готов.
И если в нас осталась любовь к стране,
То выражается она лишь в желанье уехать вовне;
В скучном уюте западных стран вспоминать
Родных просторов безбрежную гладь.
России нет в реальном мире,
Земли Обетованной, как приза в божественном тире.
Фантазия, обманка, сон, мечта
И затаившаяся красота.
Огонь очищающих страданий,
Протяжный стон бесплодных стараний
Иль прошлого заманчивый призыв
И то, что потерял, не получив.
О России мыслям подводя итог,
Я адскую вижу воронку Москвы,
Но где-то ж был мечтательной красоты чертог,
Безмятежного детства полон синевы?
Из страны моей родной
Уезжаю я домой –
Уезжаю в никуда,
Где прошли мои года.