Пахнет первым укосом -
соком срезанных трав:
не завьются с утра
изумрудные «косы»…
Волн бескрайних ковыльих
серебрился атлАс -
поле игрищ кобыльих
смято в плоский палас…
Ветер тщится напрасно
приподнять колосок,
и цикады безгласны,
птичьих нет голосов…
А жнивьё - как щетина
больно колет ступню:
многоцветья плотина
полегла на корню…