Ты отдельно. Ты от всего этого отдельно. Я во всём этом внутри. Моя слабость в том, что я неотделима от всего. Твоя сила в том, что ты всегда отдельно. Мне интересно, ты хоть сам с собою целен?
Я так пытаюсь стать кем-то. Стать чем-то. Значить. Такая глупость поддаваться желанию миллионов. Как хорошо было бы быть никем. Совсем никем. Но у меня есть ты. Тот, который от всего всегда отдельно, но так на всё влияющий. Я должна стремиться быть. Хотя бы просто быть.
Руки вянут над белыми листами. Всё, что я пишу, это попытки изобразить твою исключительность. Я пытаюсь понять сама для себя – насколько ты отдельно.
Я как начинающий приставленный к тебе биограф, робко спрашиваю о прошлом, получаю ответы, интонационно указывающие на мою некомпетентность, недостойность такого «высокого» прошлого. Прошлое тоже «отдельная тема».
Я в твоём прошлом. Копаюсь там своими силами. Сижу в архивах твоей души. Мне важно понять насколько ты отдельно.
Я состою из чернил и бумаги. А ты моя идея. Чернильно-бумажные девочки всегда влюбляются в идею.
Память о прошлом обнажена