(посвящаю Инокентию Чулкову. Посмертно.)
Вечер.
Зачем я, дурак, вчера напился? Ну, дурак я, любимая. Дурак.Хотя… если бы ты услышала мои оправдания, я бы сказал, что надоело мне в моей жизни многое. Мамашка моя, одно у нее в голове: наряды, косметика. Братан на мне. Кажется, со дня рождения на мне. Ясли, садик, теперь вот первый класс…В конце концов не отец я ему, а брат. И люблю, и устал. Нянька я , а не старший брат. А мама - она актриса. Хорошая актриса! А я –я…говорят, что тоже хороший актер! Вон как в последнем спектакле «нарисовался».А перспективы, однако, такие туманные…Прозябать буду со своим талантом в каком – либо городишке.
Прости, напился вчера…
Дождь.
Промок я. Джинсы стали весить килограмм шестнадцать. Целый пуд весят мои брюки! Я только от тебя. Ты плакала. Провожала меня до лифта.Я наца-рапал на стене ключом: «Нелла + Кеша=Любовь». Подъезды редко красят. Эта надпись будет тут много- много лет радовать тебе глаз! Я глубоко про-царапал. На века!
Промок я… Пиджак тоже стал тяжелым. Это не пиджак. Это латы! А я – твой рыцарь…Только вот от чего тебя защищать, любимая? Разве что от себя, снова пьяного дурака.
Осень.
Листья на земле. Как же много листьев! Интересно, если бы дворники их не убирали, как бы город жил? Представь, бреду я к тебе, разгребая руками ли-стья… А то – плыву. Вольным стилем. Или брассом. В листьях. Они, такие золотые расходятся волнами от меня в стороны. А я плыву себе, к тебе, лю-бимой девочке, прямо на жилмассив Победы.
Асфальт мокрый. Цвет такой есть. Мама моя недавно говорила, что юбку себе присмотрела цвета мокрого асфальта. Так вот она какая, мамина юбка! В ог-нях! В отблесках светящихся окон!
Остановка автобусная.
Еду куда – то.
В окнах мелькают жидкие рекламы.
Скромные вывески.
Я их не читаю. Они сами в глаза мне лезут. Что –то пытаются сказать.
«Аптека» и рядом , где – то в подсознании выплывает цифра«0».
«Хлеб», - 1.
«Ателье мод», -5.
«Ресторан», -2.
«Гастроном», - 8.
«Ремонт часов» - 6.
«Спорттовары» - снова 6.
«Поликлиника» - 8…
Пахнет бензином. Пирожками с ливером. Автобусом пахнет. Ко мне протал-кивается кондуктор, но не говорит мне ничего и не просит оплатить проезд. Я тоже ей не говорю , что нечем платить. Пропил я все свои денежки. Карманы вывернул, чтоб лишних вопросов не задавала. И она все поняла.
Город медленно плывет мимо меня.
А я еду. Еду. Наверное, к тебе. Твоя мама меня накормит. И она не скажет мне, что я – алкоголик. Она любит меня только за то, что я люблю тебя. Теп-лого супа нальет. И ты сядешь рядом. Но это все – в будущем. Никто не знает, высадят меня из автобуса, или нет.
Под ногами асфальт.
Лица серые, неприветливые.
Такое же лицо было сегодня утром у отчима.Он меня ненавидит, а я - его.Он меня застукал, когда я его коньяк пил. А я его застукал... Черт меня домой припер раньше времени!
Ох и лица у людей! Не люди это. Это сограждане.
Мрачные все - таки у наших сограждан лица.
Осень.
Шум города путает мысли.
Сигарета.
Спички.
Светофор мне подмигнул! Он меня понимает!
Толкают. Падаю. Встаю. Снова или встаю или падаю…
Иду. Еще иду. Телефонная будка. Дверь отгораживает меня от города.
От всего мира.
От непонимания родных.
От моих обязанностей.
От моих мыслей.
Пульс мой учащается.
Все!
Деньги."Двушка "бесценная.Не уронить бы!
Трубка.
В висках пульс.
Вспоминаю те самые цифры, что торчали у меня перед глазами…
Вот они послушно выстраиваются в ряд...
8.0562.68.61.85
Гудки…
Сейчас я скажу : «Здравствуй, девочка моя!Это я, твой Кеша. Дурак твой. Я люблю тебя!»
© Copyright: Нелла Волконская, 2010