Ночь. Горячая подушка. Мысли. Жарко и совсем не хочется спать. В голову закрадывается вариант: а не поехать ли мне на мотоцикле в Святогорскую Лавру? Ведь я же давно хотел. Или буду и дальше притворяться, что сплю, потеть и думать обо всякой ерунде? Зачем? Я тихо встаю, одеваюсь. Сердце уже забилось в ожидании приключения. Улыбаюсь. Штаны, рубашка, деньги, ключи от мотоцикла. Пустой подъезд. Шагаю к стоянке.
- А, это ты? Поздновато…
Киваю в ответ. Ключ в зажигание. Правую ручку немного на себя, левую до отказа, нажимаю на «старт». Эу, эу, эу – дрррр… Из выхлопной трубы сине-белый дым. Двигатель готов. А я? Правую ручку на себя. Пространство сдвинулось, включаю фары … поехали… Тени поползли по стенам домов. Одевать шлем? Нет, не хочу. Ночной воздух в лицо. Комар в щёку, вытираю левой рукой. Как прекрасно! Никого нет, я один, скорость и трасса… Стою на светофоре…время тянется так медленно, словно ты стоишь, и ждёшь, когда сварится картошка. Уууух, наконец, зелёный, ревёт мотор, опять ветер в лицо, опять движение вперёд. Какие-то люди, какие-то кошки…. Трасса изгибается, как змея, я поворачиваю, мотоцикл клонится то влево, то вправо, и я вместе с ним. Снова улыбаюсь. Ночной ветер. Цветёт липа. А мог бы тупо спать, или притворяться, что сплю… Какой же я умный!:-) Ветер, ветер, ветер, ревёт мотор, выбоины на дороге. Не спи! Пошёл зелёный асфальт. Ну и ладно. Холодно. Останавливаюсь. Где же моя чёрная «адидаска»? Левую руку в левый рукав, правую в правый, молнию до подбородка. Надеваю шлем. Я всегда надевал его не для безопасности, а чтобы стало теплее. Чиркаю зажиганием. Сразу «дррр…»… ручку газа до упора, опять ветер, но уже лучше. Там, та там, та та, ти ти… вальс… Штрауса? Наверное, не знаю. Дальний свет. Указатели. Часть меня следит за дорогой, а другая вспоминает детство. Запахи. Полынь. Пошли вниз. Холодно. Река. Опять вверх. Встречные фуры слепят фарами и несутся на такой скорости,что вихрь воздуха за ними может меня повалить. Я балансирую.Смотрю на счётчик. Километры летят и летят… Становится так холодно, что съезжаю на обочину и глушу мотор. Оставляю свет. Руки дрожат, хожу по обочине, собираю сухие палки. Мимо проносятся фуры, взметается пыль. Бумажку вниз, хворост наверх. Первая спичка гаснет. Матерюсь сквозь зубы. Вторая подхватывает бумагу, хрустит хворост… Сажусь почти вплотную к огню. Смотрю вверх. Тёмно -сенее небо, а справа и слева рваный чёрный силуэт деревьев. Трещат поленья. Подкладываю дрючки. Холод постепенно уходит. Я засыпаю, сидя у костра. Опять улыбаюсь. Слева – силуэт мотоцикла. Чувствую, что затекли ноги. С трудом открываю глаза. Костёр еле дымит, горизонт озарился жёлто-оранжевым. Пора в путь? Эу, эу, эу – дрррр… а седушка-то холодная! Ладно, не пальцем деланные, перетопчемся… Какой холодный ветер! Я весь дрожу, но газ не сбавляю. Нехай нам будет хуже!
Поворот налево, на Святогорскую Лавру. Бог даёт новые силы. Солнце всё выше и выше. Сосновый лес, навстречу тётки и дядьки прилично одеты…на службу? Снова улыбаюсь. Я – на верном пути. А вот и мост. Менты меня не замечают… я тихонько еду среди паломников, я никого не хочу напугать или заморочить. Северский Донец. Ужасного вида нищие просят милостыни. Притормаживаю. Поворот направо. Стал, глушу мотор. Мне хорошо. Подхожу к воротам. Казаки.
- Эй, милейший, вы куда?
Смотрит на меня.
- В Лавру, - отвечаю я с глупой улыбкой.
- Не могу Вас пропустить, - качает головой казак. У Вас штаны по колено, а должны быть до пят.
Я смеюсь.
- И что же делать?
- Идите на базар, тут недалеко, через мост…
Фотографии, вышиванки, магниты на холодильник… какая-то сомнительная рыба… пиво… пожалуй, да. Одно, вон то, из холодильника.
Чёрные спортивные штаны за два доллара…а что вы хотели? :-)
Опять казак, сейчас он «базарит» с дружбаном, меня «не видит». Ну, значит, проехали.
Прохожу внутрь. Ни от кого не завишу, но останавливаюсь, и крещусь. Сердце вещует – ты в нужное время и в нужном месте. Поют соловьи. Безумно красиво. Люди, люди, люди и я – часть этого всего. Появляется желание остаться здесь навсегда и никуда больше не уезжать. Как так сделать? Я на время становлюсь ребёнком. Не хочу знать логики и умных способов решения проблемы, Я ПРОСТО ХОЧУ ОСТАТЬСЯ ЗДЕСЬ НАВСЕГДА!
- А Вы ходили наверх? Там скит.
- Нет, ещё не ходил. Спасибо за информацию.
Я вижу, что это место выбрано Богом. Здесь давно жили люди, они много страдали, много думали, и, наконец, нашли истину. И я хочу быть сопричастным ко всему этому, ведь я же не дурак, я умею чувствовать и понимать.
Сверху видно, как всё новые и новые автобусы останавливаются на стоянке, и из них выходят сотни и сотни людей. А где-то недалеко стоит мой мотоцикл. Лёгкий ветер шелестит листвой берёз. Нас всех объединяет одно и то же желание быть здесь. Кто на двух колёсах прибыл, кто на четырёх, не суть…