*** - стихи о военных годах и блокаде
Убегают года словно кони,
Сорок первый – эпоха иная…
Семь десятков лет помним и помним,
День начала войны проклиная…
* * *
Ничего в сорок первом не ведал –
В марте только на свет появился –
До начала войны, до Победы:
В довоенных годах очутился.
…Фронт в окопах. В жилье коммунальном
Под сирены и взрывы сплотились,
Жили в горе и мире печальном,
Ждали всех, но…не все возвратились!
Помню мало – лишь сны и виденья,
Запах дыма из печки сгоревшей,
Слышал, кажется, плач каждый день я –
Плач соседки, за стенкой ревевшей…
Корку хлеба, убежище дома –
Наш подвал от разрывов дрожавший,
Помню мертвенный стук метронома,
В тишине нам бомбёжку вещавший.
Я был мал и совсем бесполезен,
И пугался, услышав разрывы,
Не умел их считать, и болезни,
Холод, голод и ветра порывы…
Всё же выжили мы в поредевшей
И тогда ещё дружной квартире –
На Фонтанке, зимою седевшей…
В сорок пятом мы зажили в Мире…
***
,,,Выжить – цель и желанная участь,
Чтоб пером нацарапать повесть,
Как в одних умирала трусость,
Как в других просыпалась совесть…
Только выжить – всего-то и надо,
Старый очень, неважно, иль молод…
Им, блокадникам, - жаль Ленинграда,
Холод страшен был – внутренний холод!
В сорок первом жизнь билась со смертью,
Встав за грань и порог истощенья
Тягой к жизни стегала, как плетью,
У врагов не моля снисхожденья!...
Умирали за Родину роты
И не слышали сводок хвалебных.
Умирали, ползли на работу
Для победы и…карточек хлебных.
* * *
…Знал художник, поэт подворотен
Город тёмный не виден из рая!
На последнем из сотен полотен
Рисовал город свой, умирая…
Гневным стоном сирены завыли –
В небе тучи стервятников снова!
Как ладонями город прикрыли
Тучи – словно молились покрову…
Нет воды. Утром будет молитва,
Шёпот тихий сухими губами –
Лишь о будущем ( каждый день – битва),
О Победе своих над врагами.
Нет вина на печальные тризны.
Смерть привычна. Жестоки итоги -
Жизнь ушла на Дороге их жизни,
А другой не бывает дороги…
…На Фонтанке лёд – стылая корка,
Только чёрные пятна местами:
Санки с трупом – везут их из морга
Под слепыми от горя мостами.
И не знает блокадная пресса,
Кто в тех санках – блокадный подросток?
А быть может, ушла поэтесса
Или Мастер – упал, умер просто…
Нет, не выжить, окопы не роя…
Сколь героев в родимой отчизне?
Жертвы мы, или, может, герои?
Всё равно – каждый тянется к жизни!...
…Метроном – звука точного сила,
Пострашней поднебесного грома,
И, когда бы меня ни спросили –
Слышу, чувствую стук метронома!
Не хотелось погибнуть нелепо,
Быть убитым фашистским снарядом…
Бомбы падают гулко и слепо -
ДО СИХ ПОР, КАК МНЕ КАЖЕТСЯ, РЯДОМ!
* * *
Никогда никого НЕ БОМБИТЕ!
Окончанье войны - Главный праздник…
Повезло…Вот он – я: жив, смотрите!
Я зовусь страшным словом – БЛОКАДНИК!
Вспоминают блокадные дети,
Зализавшие раны подранки.
Вот и я вспоминаю дни эти –
Берега лет военных Фонтанки!
…Как мне вспомнить всё это хотелось:
Всю блокадную, страшную повесть,
Где в одних просыпалась смелость,
А в других просыпалась совесть!
* - рис. свой из книги своих стихов «На переправе»
** - ** - слово "Блокада" страшно читать по слогам: "Блок ада..."
***- см. также - http://www.proza.ru/2011/01/26/1736