Ты смотришь на радугу. Пристально-пристально. Твои друзья недоумевают: "Что ты хочешь там разглядеть? Это же всего лишь радуга - семь цветов. Наивный городской ребёнок, неужели ты никогда её не видел? Сфоткай - и пойдём обратно!" А ты стоишь молча, словно в оцепенении, по колено в одуванчиках, по пояс в росе. Тебя трогают за плечо: раз, другой. Потом уходят на вечернюю электричку. И у тебя остаётся только радуга. Точнее, те, из-за кого теперь ты смотришь на неё совсем по-другому...
Когда-нибудь ты спросишь: "Если у меня осталась только радуга, то что тогда я делаю здесь?"
И шагнёшь.
И дотянешься.
И никто больше не придёт смотреть на радугу. Ведь все ушли на электричку...