(зафейленный рассказ, не годится)
1.
Капли дождя выплясывали чечётку на карнизе, отдаваясь стаей дятлов в висках. Грязные серые тучи, унылый городской пейзаж, пасмурное настроение, беспорядок в квартире, усталость после работы – всё это навалилось на меня в начале октября, точной даты не вспомнить. Кажется, в тот день я был крайне раздражительным, психовал по малейшему поводу. Проиграв очередную партию в онлайн-покер, сидел на кухне, курил, наблюдая за тем, как ливень бьётся в стекло, а ветер трясёт нагие ветки ближайших клёнов. Обыкновенный день моей непримечательной жизни.
Кто бы мог подумать, что всё изменится в один миг.
Чайник пронзительно свистел, вода внутри него отчаянно бурлила. Вскоре он выключился, но и это не вырвало меня из оцепенения. Сигарета в руке медленно тлела, вскоре обожгла палец, я выронил её, и остался сидеть, как сидел. Озадаченно смотрел на незнакомый предмет, лежащий на столе возле хлебницы, и «озадаченно» - это ещё мягко сказано.
Я не верил своим глазам.
Продолговатый инструмент, рельефный, очень узнаваемой формы. Бежевого цвета. С чёрной панелькой на одном конце – место для кнопки включения и сменных батареек.
Вибратор.
Тут стоило бы сделать отступление и поведать немного о себе. Мне - двадцать восемь лет, всё ещё студент, сражаюсь за второе высшее образование. У меня нет девушки, по правде сказать, уже лет пять. Живу в однокомнатной квартире, работаю в редакции мелкой газетёнки, которую в жизни бы не купил, чтобы даже подтереться. Свободное время посвящаю азартным играм и чуть реже выпивке с друзьями.
Резонно теперь задать вопрос – откуда у меня на кухонном столе взялся вибратор?
Первая мысль – чья-то пошлая шутка. Парочка знакомых, которая время от времени наведывалась ко мне в гости тяпнуть водочки, вполне могла оставить своеобразный подарок, чтобы хозяин поломал голову, откуда он взялся. Я огляделся – вдруг ещё где-то разместили скрытую камеру или наблюдают за мной из окна дома напротив. Но нет, на кухне был только мой скупой инвентарь и немытая посуда, а пелена дождя скрывала близлежащие дома.
Вибратор. Откуда же он у меня на столе? Взяв его в руку, с некоторым отвращением покрутил его перед носом. Никаких подсказок и наводящих надписей. Нажал на кнопку включения. Улыбнулся.
Это однозначно чья-то шутка.
А как иначе? Может, вчера у меня в гостях была девушка? А алкогольное опьянение вышибло это из памяти? Такое, конечно, бывало, но чтобы забыть первую после пяти лет партнёршу на следующий день…. Не верю. Да и помню я вчерашний день, ничего особенного, никто не приходил. И позавчера. Только на выходных наведывался Кастет, напились и играли в карты. Но какой ему смысл приносить вибратор к другу и оставлять на кухонном столе? Выставить себя дураком? Он, конечно, чудак, и пошутить любит, но это, скажем, не в его стиле. При всём своём раздолбайском поведении, юмор у него чуть более изящный.
Фаллос дрожал и немного извивался. Я почувствовал неловкость, что держу его в руке, снова огляделся.
Засада.
Так, нужно сосредоточиться и ещё раз всё обдумать. Девушки у меня давно не было, этот вариант отпадает. Кастет и Павлик вряд ли додумались бы до такого. Можно им позвонить и спросить, но (снова усмехаюсь), если это не они, выйдет комичная ситуация, и друзья будут это вспоминать каждый раз за рюмкой водки.
А что если проигнорировать, спрятать вибратор или выкинуть вообще? Мне казалось, это самый адекватный ход. Но сперва я решил извлечь батарейки, зачем добру пропадать, когда можно вставить их в пульт от телевизора.
Но из-под крышки мне на колено закапала вязкая жидкость. Я присмотрелся и отпрянул, перевернув стул и выронив вибратор.
Это была кровь.
2.
О смерти девушки я узнал ещё до выхода газеты. Колонка новостей требующая редакторской правки, покорно ожидала своей участи на моём столе. Корректорская работа не была моим коньком, я всё же больше склонялся в сторону автора статей, но в последние месяцы выбора мне не предоставляли. Ни для кого не секрет, что наша редакция переживала последний жизненный цикл перед банкротством, поэтому с организацией и порядком у нас творился настоящий хаос.
Студент-второкурсник с факультета журналистики возрастом под стать своему году обучения выполнил работу сухо и стабильно, большего от него и не требовалось. Что произошло, кто умер, где, когда, при каких обстоятельствах. Как отреагировала милиция, как отреагировали родственники жертвы. Ничего необычного, кроме способа убийства.
Девушке вкололи яд в вену.
Затем с неё сняли кожу.
Содрали мышцы.
Достали органы.
И перекрасили обои её спальни кровью. Аккуратно и тщательно, ни одного просвета не осталось. И даже окно покрыли красной жижей. Выбили лампочки. Чтобы дневной свет превращал комнату в чудовищное логово смерти.
Известные СМИ окрестили маньяка «Творцом», это было его второе зафиксированное убийство, почерк совпадал. Первый раз он разместил труп какого-то узбека на покрывале из собственной кожи, причём лоскуты кожи образовывали правильный круг. Сейчас кожа девушки неаккуратными тряпками валялась у стен. Видимо их использовали, как кисти.
Костя принёс снимки из квартиры убитой, которые главный редактор, естественно, запретил печатать в газете, несмотря на её уклон в криминалистику. Уверен, Кастету доставляло удовольствие фотографировать что-нибудь да поужаснее.
- А девчонка была с буйным характером, - усмехнулся он, показывая на снимок с секс-игрушками в тумбочке возле кровати. Я вдруг вспомнил про вибратор и присмотрелся: там их насчитывалось как минимум штук пять (помимо всяких наручников, плёток, масок и прочих атрибутов), разных видов, разных размеров, разных цветов. Но ведь это ещё ничего не значит, правда? Снова перед глазами предстали капельки крови, стекающие из вибратора у меня дома. Эх, сравнить бы ДНК, как бы абсурдно это не казалось. – Ты какой-то заторможенный сегодня, не выспался?
- Нет. То есть да. Я сделаю кофе, спасибо.
Могут ли эти кровавые пятна быть связаны? Какой-то бред. И при чём здесь я? Нужно узнать, откуда вибратор, пока я с ума не сошёл. Уже ищу причины его появления в самых дурацких местах.
- Странный ты, - пожал плечами Кастет, отпивая воды из стаканчика. – Небось в «вовку» гонял всю ночь.
- В покер засиделся.
- Бросай ты это дерьмо, девушку себе найди.
- Мне тебя жалко, ты будешь завидовать, что у меня есть девушка.
- Хо-хо, а мне будет жалко твою девушку. Ты ведь такой худощавый, кожа да кости!
Григорьев Константин много лет ходил в качалку и, как мне казалось, следил за своей внешностью чуть меньше, чем среднестатистический пидарас. Ага, девчонки ходили за ним толпами. Он был высокого роста, под два метра, с широкими массивными руками и рельефным торсом. Его грудь по размерам могла поспорить даже с сиськами Анечки, секретарши главного редактора. Контрольным выстрелом для любого романтического знакомства служило то, что Кастет тот ещё обаяшка с отменным чувством юмора. Ну, так считали особы женского пола. Даже уборщица Антонина Филипповна.
Мы с ним дружили ещё со школы, и, наверное, на всём свете один только я мог видеть в нём дурные качества. Кастет был сорвиголовой, любил всяческие неприятности, как у других, так и у себя. Рисковый парень, и, как отсюда следует, «приплюснутый» на всю голову. Стоит ли говорить в каком возрасте он начал прыгать с парашюта? А недавно прикупил себе пистолет, настоящий, вроде для защиты, но на самом деле просто побаловаться.
У каждого свои игрушки. Жертва любила вибраторы и плётки, и я никак не мог выкинуть это из головы. Может, сказать Кастету про находку? Или сразу идти в милицию?
Но постойте, а не улика ли это против меня?
Я вернулся к статье мальчишки, отыскал «Убийство происходило в ночь с четверга на пятницу». Замечательно. Никакого алиби на тот вечер у меня не было, пришёл домой рано, посмотрел сериал и лёг спать в десять часов.
Представил, как одни боссы давят на других, требуя раскрыть преступника в кратчайшие сроки, и тут прибегаю я, размахивая вибратором, без алиби, и сразу же один единственный попадаю в список подозреваемых.
- Вот ***! – рыкнул я и разорвал статью в клочья.
3.
Придя домой, я застыл в коридоре, обессилено разглядывая жуткий бардак. Какому-нибудь незнакомому гостю могло показаться, что все мои вещи разворошили в поисках чего-то ценного. Но на самом деле я просто так жил, это мой личный стратегический беспорядок.
А потом я начал рыться в этом мусоре и грязном белье, проверял каждый предмет, тщательно рассматривал, и не раз задумывался – моё это или не моё.
Поиски завершились под кроватью, где я вдруг наткнулся на… мобильник.
Nokia 1100. Потрёпанный сотовый, многое повидавший, с исцарапанным от времени экраном и вываливающейся панелью с кнопками. Естественно, мобильник был выключен, и даже покрылся пылью. Наверное, пролежал здесь больше месяца или двух. Примерно столько я не прибирался в квартире.
Это точно не мой телефон. Но чей же? Откуда он взялся?
Похоже, я знал ответ. Но чтобы убедиться в этом, мне требовалось зарядить его и взломать пароль. С этим мне мог помочь только Павел – тоже друг со школы, который часто выпивал со мной и Костей, вместе мы играли в покер. Павел перебрал много профессий за свою небогатую жизнь, и вот теперь угнездился в какой-то серьёзной фирме системным администратором. Мастер на все руки, да, так можно было про него сказать.
- Ого, ты отжал мобилку у кого-то, братуха! Уважаю! – радостно встречал меня Павел у себя дома. Его лачуга выглядела, как внутренности космического корабля – повсюду мониторы, спутанные провода, какие-то непонятные блоки памяти и питания. Сам чёрт ногу сломит, пытаясь тут разобраться.
- Не-не, но я всё равно не могу рассказать тебе подробности.
- Просишь друга взломать пароль и даже не говоришь зачем. Странно всё это.
- Очень странно, согласен. Но будь добр, с меня почитается. Очень нужно.
- Где хоть мобилку-то достал?
- У себя под кроватью.
- Складно врёшь. У тебя там среди хлама, небось, Священный Грааль можно отыскать.
- Ну, если бы я собирался украсть «нокию», я бы выбрал нормальную модель.
- Дело говоришь, такую трубу ещё попробуй найди. Только в твоей хате разве что.
- Да хватит уже. У тебя тут тоже не пентхаус.
- Ты не шаришь, это идеальный порядок! – Он махнул рукой и принялся колдовать над телефоном и своими проводами. Я же бродил вокруг, разглядывая окружение, словно попал в музей.
Вскоре Павел сказал «готово», и мне удалось зайти в список контактов «нокии». Так я желал убедиться в своей догадке о владельце телефона.
К сожалению, я оказался прав.
Среди фамилий и имён знакомых абонента было немало узбекских – всякие Абдуллаевы, Ахмедовы, Бабаевы, Султановы, Умаровы Рустамы, Юсуфы, Мухаммады, Фатымы.
Первой жертвой творца был узбек.
Получается, что это всё-таки игра. Серийного убийцы со мной. Сначала он подбросил мобильник первой жертвы, потом вибратор второй.
- Нашёл, что искал? – поинтересовался Павел.
- А?
- Ты чего-то бледный, заболел?
- А… не…
Я мысленно кусал локти и рвал на голове волосы. Что же это творится? Срань господня! Со мной играет маньяк, сдирающий с убитых кожу!
- Мне надо домой, извини, - бросил я.
- И даже не останешься выпить пива?
- Мне… мне нужно идти.
- Точно заболел.
4.
Зашторенные окна погружали квартиру в непроглядный мрак, и я часто не понимал, открыты мои глаза или закрыты. Цепочке тревожных мыслей не было конца.
В милицию нельзя. Хитрожопый ублюдок всё продумал: это меня конкретно подставит. Не сильно хочется сидеть за решёткой только из-за страха перед маньяком.
Рассказать Кастету или Павлу тоже, наверное, не лучший вариант. Так я могу подставить ещё и друзей, а того гляди кто-нибудь вообще меня сдаст, они у меня совестливые.
Пока только остаётся лежать с кухонным ножом под подушкой и думать, думать, думать…
Как эти предметы оказались у меня в доме?
«Творец» взламывал замок в двери? Вряд ли. Дверь надёжная, вокруг замка заметных следов нет никаких. Разве что он делал это так профессионально и чисто, что я об этом никогда не узнаю.
«Творец» пользовался дубликатом ключа? Ключи я вроде никогда не терял и нигде случайно не оставлял. За карманами джинсов обычно слежу, это уже привычка. Но кто знает, на какие ухищрения он пошёл.
«Творец» забрался в мою квартиру через окно, выходящее на оживлённую улицу? Это интересный вариант, так как я жил на втором этаже над магазинами, а точнее – над страховым агентством «Аватар» (его вывеска загораживала окно комнаты примерно на одну шестую часть, там ещё первая буква отвалилась или была оторвана специально, получалось "траховое агентство", и я нередко позировал в окне над вывеской перед улыбающимися прохожими, а уж как Кастет любил это место). Однажды, сидя за компьютером перед окном, я не на шутку перепугался, когда в окне показались в полный рост люди. Это были работники, устанавливающие новую вывеску, один из них посмотрел на стекло, как в зеркало, и начал выдавливать прыщик на носу. Другими словами, добраться до моего этажа - проще некуда. Но вот как быть с окном? Если маньяк действовал таким методом, то ему после проникновения в квартиру следовало восстанавливать стекло с рамой, вряд ли он их выламывал. А открытым нараспашку окно я точно никогда не оставлял. Европакет. Разве что отворял верхнюю часть, создавая форточное проветривание. Возможно ли, что «Творец» использовал какую-нибудь удочку, чтобы положить вибратор девушки мне на кухонный стол?
Идиотские мысли. Нужно срочно выспаться, а то завтра снова буду роботом с севшим аккумулятором.
А может взять всё и вышвырнуть на помойку? Обе эти вещи, которые могут связать меня с убийствами. Или вообще уничтожить их, измельчить, сжечь, растворить?
Вряд ли это понравится маньяку.
5.
Локти, пятки и коленки.
Он срезал новой жертве локти, пятки и коленки.
И снова стянул кожу, только очень осторожно и аккуратно, практически без огрехов. Любовно. И повесил её на вешалку в гардеробной, среди других вещей. Выглядело, будто жертва пришла домой, сняла кожу, и улеглась спать. Только куда-то девались коленки, пятки и локти, на их месте были идеально ровные срубы.
И, кажется, я знал, где искать недостающие элементы. Завтрак начал проситься обратно.
- Ну разве это не прекрасно! – восклицал Кастет, делясь со всеми фотографиями. – Наконец-то криминальные сводки не дадут людям заскучать. А то надоели эти пьяные и фанатские разборки.
- Что ж тут прекрасного? – удивлялась Антонина Филипповна, орудуя между офисов шваброй. – Человека убили! Изверги!
- Ничего вы не понимаете, - улыбался Кастет. – Убили – не убили, это не важно! Это только слова на бумаге! А сам факт такого оригинального убийства говорит о том, что нашим преступникам не занимать чувства стиля. Есть в этом всём что-то… высокое!
- Страхи какие вы говорите, Константин Иванович, - качала головой уборщица.
Домой я не торопился, непонятный скользкий страх терзал мою душу. Я боялся найти там новые игрушки «Творца». Я боялся, чёрт возьми, встретиться с ним, если он не успеет уйти из квартиры до моего прихода. Наконец, я боялся, что в этот раз убийца просто останется там ждать меня, и я стану его новой жертвой. Как он действует? Шприц в шею, как Декстер, и пиши пропало.
Ну а что ты предлагаешь? Уехать куда-нибудь, сменить имя, зажить новой жизнью?
Бред.
И вот миновала третья неделя с того дня, как я нашёл вибратор у себя на кухне (как оказалось, жертвы появлялись с одинаковой периодичностью). В этот раз меня поджидали шесть круглых кусков плоти – два локтя, две пятки и две коленки – прямо на подоконнике, словно сушённые грибы. Меня рвало полчаса, я не мог смотреть на эти лепёшки. Я рыдал в туалете с телефоном в одной руке и ножом в другой. Я не мог понять, что маньяк хочет от меня и какие правила у его тупой игры. К полуночи я успокоился.
Холодея от ужаса столько дней и страшась каждого шороха, я дошёл до новой стадии.
Я уже не боялся «Творца».
Я его просто ждал.
Это была ярость.
6.
Утренний звонок пинком выбросил меня из сна. Я подошёл к двери в одних трусах, глянул в глазок и обомлел.
- Откройте, милиция! – настойчиво выкрикнули мужики в броне со шлемами.
- А что такое? – спросил я.
- Это Любченко Михаил?
- Д-да…
- У нас есть разрешение на ваш арест и обыск вашей квартиры.
- Что… Обыск?! Постойте, но что я сделал?
- Открывайте! – Раздался новый звон. Вдобавок постучали кулаком по железной двери.
- Не буду! Я имею право! … - испуганно кричал я, лихорадочно соображая, что делать с вибратором, мобильником и кусочками плоти. Вот это я попал, вот это вляпался! Похоже, маньяку надоело прикалываться и он решил сдать меня властям.
- Мы выломаем чёртову дверь, если вы не откроете!
- Подождите! Подождите! – молил я «мусоров», скрестив пальцы, хотя они этого не видели.
Бежать? Дурацкая мысль.
Бежать.
Бежать!
Когда снаружи раздался визг циркулярной пилы, я ринулся к окну. Возможно, они поставили людей и с этой стороны здания. Но это, мать вашу, единственный выход.
Напялив домашние шорты и грязную майку, я выбрался из окна квартиры на узкий выступ с вывесками и побежал вдоль окон соседей, вдоль всего второго этажа, хлопая шлёпанцами.
Мне конец, мне конец, мне конец – крутилось в мозгу.
Не найдя ничего лучше, я спрыгнул на пешеходную дорожку. Несколько людей, идущих по улице здесь и там, оглядывались, любопытствуя, что это за сумасшедший выпрыгивает из окон.
- Стоять! Милиция! – донеслось сбоку. От дальнего конца здания бежал мужчина при оружии.
Я подумал о том, что с машинами и тренированными хранителями порядка на хвосте мне далеко не убежать по открытой ровной местности. И мозг посетила очередная безумная идея. Я взялся за ручку ближайшего магазина и отворил её. Вернулся в здание. Вот это побег!
Магазин телевизоров и прочей техники «Витязь». Я здесь бывал пару раз.
- Он в магазине! Он в магазине на первом этаже! – доносилось с улицы, как милиционер кричит в рацию.
Посетителей в такую рань не было. Я пулей пронёсся через все отделы, ворвался в подсобку, сбил кого-то с ног, отворил дверь, ведущую на задний двор, где располагались все подъезды, в том числе и мой. Перед ним стояли три «мусоровозки» с включёнными мигалками. Я подумал, что меня сразу же заметят, но успел разглядеть только две спины в броне, которые быстро удалились и скрылись за углом здания. Спешили на зов того мента, который видел, как я захожу в магазин.
Времени было в обрез.
Я сбежал по ступенькам и бросился в сторону соседнего подъезда, не в жилой дом, а в такой же, как «Витязь», магазин. На ходу молился, чтобы дверь была открыта. И она открылась!
Я оказался в служебных помещениях с горами коробок. Проскочил мимо комнаты отдыха для сотрудников, там сидели две девушки спиной к дверям, пили кофе, даже не заметили незваного гостя.
Это был магазин женской одежды – «Кокетка». Спокойно, могло быть и хуже!
Только сейчас, остановившись и прислушавшись к шуму на улице, я осознал, как сильно и быстро колотится сердце, готовое выпрыгнуть из груди. Я не просто играл с огнём, я ходил по нему, садился на него, жевал его. Я не просто играл со смертью, я пинал её в пах, целовал её, пробовал облизать. Я был в полной заднице, я вляпался в ужасное дерьмо, и погружался в него с каждой секундой всё глубже и глубже.
Женская одежда. Всяко лучше, чем ничего.
Я нашёл суровые буцы, отыскал наименее обтягивающие чёрные штаны, правда с блёстками, напялил кепку D&G, более-менее приличные чёрные очки и накинул на плечи тёмную кожаную куртку, смахивающую на байкерскую. Знатная вышла кокетка.
Меня можно было принять за отъявленного гота. Или педика.
Это не важно.
Я повернул ключ в замке парадной двери (магазин ещё был закрыт), вышел на улицу, по которой бегали взбудораженные менты, и неспешно двинулся к автобусной остановке.
Улыбаясь.
7.
- Кастет! Алло! Кастет!
- Миша? Миша, это ты?
- Да, я, Костик! Дружище! Мне нужна помощь! У меня большие проблемы!
- Ага, тут говорят, тебя милиция ищет, в доме твоём копаются.
- Меня подставили, жестоко подставили! Ты же меня знаешь, я ничего плохого никогда не совершал!
- Я не понимаю, что происходит. Миха, о чём ты? Что стряслось?
- Долго объяснять. И не по телефону, я с таксофона. Нам нужно встретиться. Слушай, как друг, приюти меня у себя на даче. На время. Пока я не докажу свою невиновность.
- На моей даче? Ну…
- Ты же её не продал ещё, да? Мне срочно нужно где-нибудь перевести дух. У меня вся милиция города на хвосте.
- Боже, каких ты дров наломал, Миха?
- Я всё расскажу. В общем, позволь мне пожить у тебя на даче. Поверь, я что-нибудь придумаю, улажу это недоразумение. Мне просто нужно время.
- Ну хорошо, хорошо. Помнишь, как туда добираться? А, ты помнишь, мы часто на рыбалку ездили. В общем, ключи найдёшь под крыльцом. Но там ничего нет, ни еды, ни питья, ни денег. Я после работы приеду, поговорим. Надеюсь, ты меня не используешь нагло. Я неприятностей не хочу.
- Спасибо, спасибо. Кастет, я у тебя в долгу! Поскорей приезжай!
8.
Когда приехал Кастет, уже начало смеркаться. Я растопил печь в его хижинке, нашёл и приготовил остатки чего-то съестного. По дому валялась уйма пачек сигарет и презервативов, Кастет часто возил сюда девушек.
- Мне такие ужасы про тебя рассказывали весь день, - сказал Кастет с порога. – Так это ты «Творец»? Ты сдираешь кожу с трупов?
- Обалдеть, и ты в это поверил? – воскликнул я. – Очнись, это же я! Я на такое не способен!
- Ну кто тебя, отшельника, знает! – Кастет переминался с ноги на ногу, боясь близко подходить.
- Маньяк меня подставил! Он мне подкидывал непонятные трофеи жертв! Я не знаю, почему он выбрал именно меня! Я пытался разобраться в этом, но он вдруг стал меня милиции, навёл их на мою квартиру! Ну как мне тебе ещё объяснить?
- Ладно. – Кастет вздохнул и присел на потрёпанный диван. – Так и быть. Ну какой из тебя «Творец»! Ты творить-то и не можешь толком, только корректировать!
- Ты полегче с оскорблениями! – пригрозил я ему, присаживаясь в соседнее кресло. – Никто не знает, что мы тут. А «Творцом номер два» стать… меня уже ничего не сдерживает.
- Ну на этот случай я взял своего лучшего друга! – рассмеялся Кастет, доставая из-за пояса пистолет.
Я напрягся, но мужчина ещё больше расхохотался.
- Да расслабься, я шучу. – Он положил оружие на столик. А чуть погодя добавил: - Есть более изящные методы.
И в следующее мгновение он стремительно метнулся ко мне, навалившись всем весом, переворачивая вместе с креслом. Он попытался вонзить шприц мне в шею, но я придержал его одной рукой, а второй выхватил спрятанный ножик. Ожидание прихода маньяка сделало меня предосторожным и осмотрительным.
Но кто бы мог подумать, что Кастет – и есть «Творец»?!
Я полоснул его ножом по щеке, он слегка отпрянул, скорчившись, тогда я упёрся ногами в его массивную грудь и, напрягшись, изо всех сил оттолкнул его от себя.
- Мерзость! – взвыл Кастет, безумно улыбаясь. Тонкие полосы крови понеслись от пореза на щеке на подбородок и шею.
- Как же так?! – изумлённо воскликнул я.
Вытирая одной рукой кровь, а другой удерживая наготове шприц с ядом, Кастет произнёс заготовленную речь:
- Мне надоела серая реальность, унылые будни, одинаковые люди и их проблемы, приземлённые желания и ничтожные повседневные мелочи. Как это не банально, а я хочу быть кем-то, хочу идти своим путём. И это путь показался мне забавным.
- Ты с ума сошёл, Костя!
Он помчался на меня, махая огромными руками-граблями. Я несколько раз оцарапал его, а потом изловчился и врезал ему ногой в колено. Это его конкретно подкосило, и когда он упал, выронив шприц, я начал бить его по голове, пока он не притих.
Я мог прирезать его, прямо сейчас.
Но не стал, решив, что живой маньяк может помочь мне избежать тюрьмы.
А зря.
9.
Он начал приходить в себя, когда я связывал его. Крепкое накачанное тело раздулось, натянув верёвки, но я его держал, как следует.
- Ты не волнуйся, я уже вызвал милицию.
- Интересно как же?
- Твой мобильник.
- Ну и дурак.
- Я им всё расскажу, они проверят наши алиби, проверят всё, что можно. Посмотрим, как ты выкрутишься теперь.
- Милиция не успеет, дурачок.
- Ты собираешься покончить самоубийством до их приезда? Будешь задерживать дыхание? Ха-ха.
- Однако ты близок к истине. Но нет, меня убьют. Раньше приезда «мусоров».
- И кто же?
- Наёмный убийца. Я не пользовался мобильником, чтобы он не отследил звонок, они так всегда поступают. Но вот ты нас спалил, теперь он и тебя убьёт.
- Какой убийца? Что ты мелешь, скотина?
- Это отдельная игра, моя личная. Тебя не касающаяся. До сегодняшнего дня. Я не первый раз оформляю заказ.
- Не понимаю…
- Я нанял киллера на самого себя.
При последних словах я взял со стола пистолет и замер, обмозговывая сказанное.
- Да, я знаю, это очень весело и оригинально. Тебе стоило бы попробовать. Это получше бухла или травки. Паранойя развивается масштабнее некуда. Начинаешь мыслить, как затравленный хищник. Очень развивает, знаешь ли.
- О, нет, ты гонишь. Этого не может быть.
- Вот увидишь, он прибудет сюда раньше ментов. У него нет правил, нет организации, нет чести. Я имел уже дело с такими, а ты – нет. Он примчится сюда чуть ли не напролом. И убьёт нас двоих. У тебя ещё есть время убежать.
- Ну ты и идиот. Неужели тебе доставляет удовольствие играть со смертью? Подписывать приговоры себе и другим?
- Мы сами творим свою судьбу. Мы – пешки и короли в своей игре. Не тебе меня судить. Не ставь себе мелкие цели, ставь масштабные! Никогда не сдавайся, всегда добивайся!
- Ты сумасшедший. Ну ничего, тюрьма тебя исправит.
- Мы не увидим тюрьмы. Развяжи меня, и вместе мы справимся с убийцей.
- Ты и есть убийца!
- Ну, тогда мы обречены.
Минут десять спустя свет в хижине погас, остался только скромный камин.
- Вот он добрался до проводки. Стандартная схема.
- Заткнись.
Я крадучись ходил по комнатам, а связанный Кастет в кресле продолжал о чём-то говорить. Его трескотня в некотором роде даже помогала – отвлекала киллера на голос.
Осторожно заглянув в каждое окно в течение нескольких минут, пыла у меня поубавилось. Видимо, проводка перегорела по более естественным причинам, всё-таки старая дача. Вздохнув, я вернулся в гостиную с камином. Сбоку от дверей притаился Кастет, который оглушил меня какой-то статуэткой, ударив по голове.
Сознание вернулось почти сразу. Кастет поднял меня одной рукой и швырнул в злополучное кресло с верёвкой, которая минуту назад ещё была на маньяке. Теперь пистолет вернулся в руки Кастета, он, похоже, собирался убить меня.
- Вы, идиоты, насмотрелись своих фильмов и живёте фактами! Связал кого-то – значит, он связан, ты так думаешь? Ни хрена подобного. Любое ваше действие – означает лишь возможность его совершения! – Он показательно напряг бицепсы. – Достаточно напрячь мышцы, когда тебя связывают, а потом расслабить и выпутаться из ослабевших верёвок. Не будь роботом, не думай о фактах! Думай о вероятностях!
- Интересно, как это тебе теперь поможет? – спросил я, подмигнув.
Кастет почувствовал неладное, резко развернулся, поднимая пистолет, но прозвучал шелест выстрела со стороны наёмника. Мой бывший друг покачнулся, болезненно вздохнул, и выронил оружие, отступив на шаг. Руками он вцепился в грудь, но не мог проронить ни звука.
Человек в плаще сделал пару шагов навстречу, целясь в голову жертве.
Пуля ударила прямо в глаз. Это выбило протяжный росчерк крови на стену. Тело Кастета грациозно, словно в прощальном па, осело на пол. И секунду спустя кровь забурлила из глазницы с отчётливо слышным хлюпаньем и заметными всплесками.
Киллер сделал ещё несколько тихих выстрелов из пистолета с глушителем. Кастет больше не двигался, пули канули в мёртвое тело.
Лицо наёмника разглядеть было невозможно – скрывала тень.
Рука в перчатке с пистолетом поднялась, прицелившись в меня. Я застыл в скрюченной позе, не шевелясь. С тупым выражением лица. Господи, какое у меня тогда было тупое выражение лица! Что-то между отвращением и злобой, хотя больше похоже на то, что мне защемило лицевой нерв. Надо было придать морде жалости, ведь киллер вполне обоснованно мог застрелить меня за компанию. Но я боялся пошевелиться, боялся хоть что-то сделать не так. Вдруг наёмник, как тираннозавр, реагирует только на движение! Я всерьёз понадеялся на это.
И не прогадал.
Человек в плаще резко перехватил пистолет за ствол, направляя его ручкой ко мне. Я заморгал, не понимая, что он от меня требует.
- Лови! – раздался хриплый низкий бас.
Он швырнул мне оружие, и я рефлексивно поймал его руками. Застыл, всё ещё не зная, как на это реагировать.
Киллер развернулся и бросился бежать. Я взял пистолет поудобнее, прицелился ему в спину, нажал на спусковой крючок. Но магазин опустел.
Сирены были уже совсем рядом. По бревенчатым стенам скакали синие блики.
- Ах ты сука… - проговорил я, вскакивая с кресла.
Киллер хлопнул дверью, ведущей на задний двор. Он побежит через участок, перепрыгнет забор и скроется в лесу.
- Ах ты сука… - я посмотрел на Кастета, улыбаясь.
Киллер подставил меня. Дал подержать оружие, из которого был убит маньяк. Маньяк ли? Смогу ли я это доказать? О, боже, конечно, не смогу. Я ведь убегал от милиции. Я ведь скрывал улики. Они решат, что я «Творец», сдирающий с жертв кожу. Они также повесят на меня убийство Кастета.
- Ах ты сука! – я расхохотался.
Машины остановились перед домом. Захлопали двери, раздался топот ботинок по крыльцу.
- Всем стоять! Это милиция! – заорали в прихожей.
- Здесь чисто!
- Чисто!
- Стоять! Оружие на пол! Оружие на пол, сука!
- Ха-ха… - с расстановкой сказал я, выронив пистолет. Меня грубо повалили, заключили запястья в наручники. – Вы не того взяли, дебилы! Не того! Убийца в лесу! Он уходит! Пошлите за ним людей! Он только что был тут!
- Молчи, ***! – Эти слова сопровождали пинки по рёбрам.
- Мы взяли его, - сказал один из ментов в рацию. – Здесь свежий труп, огнестрел. Пришлите скорую.
Кровь Кастета растекается под ним, образуя широкую лужу. Её края доползает до меня. Я дышу кровью маньяка.
10.
Скучно ему жить, видите ли. Он не хочет быть как все. Он хочет чем-то выделяться. И делать то, что никто обычно не делает.
Тело саднило и ныло от боли практически по всей своей плоскости. Но это меня не сильно волновало.
Я сидел на заднем сиденье «мусоровозки», вокруг в предрассветном мраке блуждали менты, курили, переговаривались, поглядывали на меня. На этом моя история заканчивается (заканчивается ли?), я попаду в тюрьму, и никакое чудо больше меня не спасёт.
Хотя…
«Вы, идиоты, насмотрелись своих фильмов и живёте фактами! Связал кого-то – значит, он связан, ты так думаешь? Ни хрена подобного. Любое ваше действие – означает лишь возможность его совершения!»
Скрипя зубами от натуги, я протискиваю ноги поверх наручников, из-за чего руки заключены теперь не сзади, а спереди.
«Мы сами творим свою судьбу»
Я прикладываю наручники к полу автомобиля, становлюсь на связующую цепочку ногой.
«Мы – пешки и короли в своей игре»
Рыча от боли, я изо всех сил давлю на цепочку, прижимая её к полу, а руки одновременно с этим тяну вверх, кручу кистями, дёргаю, сильными болезненными рывками.
«Ты ведь такой худощавый, кожа да кости!»
Кожа на запястьях скукоживается, рвётся, струится кровь и всё под симфонию адской боли, которую следует пережить.
«Никогда не сдавайся, всегда добивайся!»
Правая рука вырывается из стального браслета, окровавленная, оборванная. Пульсирующая боль медленно усиливается, жжётся, горит, взрывается всё сильней и сильней.
Милиционеры ещё ничего не замечают, бродят вокруг, больше на дом посматривают.
Я смотрю на вторую руку, перехватываю браслет наручников, решаю использовать его в качестве кастета.
Новый шаг, будущее не за горами.
Улыбаюсь.