Я не знаю от куда растут эти руки,
Которые пишут о вине и разлуке,
О людях и судьбах,
О мыслях и сути ,
О каменных буднях,
О тех днях что были мы с тобой,
О том что в жизни происходит сбой!
Эти руки видели чужие кружки и погрызаные ручки.
Эти ручки в детстве помогали встать с земли.
Пальцы этих рук отбивали по клавиатуре строчки ,
Выводя их на монитор!
И набирали разные номера,
В которых нуждался хозяин,
Дождался ответа, поговорил!
Жми красную кнопку эту.
Руки нужны поэту!!!
Без них , как без ног футболисту.
Кто же будет водить карандашом по листу?!