Убить сказочника

               
      
   Помню, было, мне лет… то ли 8мь, то ли 9ть. Где-то внутри я, наверное, решила стать
писателем. Нашла подходящую тетрадь, ручку. Даже представила себе кабинет… для
литературных трудов, конечно.
«Чего-то не хватает…»- промелькнула мысль в голове на дрожжах растущего писателя. То ли в юной
голове закрепилось, что все писатели курят, то ли пригрезилось… Нашла я в своём письменном
столе палочку от «счётов» (были такие наборы в начальной школе) и глиняную болгарскую
чашечку, очень смахивающую по форме на пепельницу. Всё… атрибуты литературной реальности
найдены.
   Пишу сказку,.. смысл сказки был очень простой: на старом пне выросла новая поросль,
веточка; а навеян сюжет был куплетом из к/ф «Весна»:

                «И даже пень
                В апрельский день
                Берёзкой снова стать мечтает!..»

   Мама у меня была довольно сложным в общении человеком, и, прочитав сказку, шумно и
дружно высмеивала её со всеми домашними.
   Обиделась я, конечно, тогда… И больше не писала, хотя строчки даже с рифмой нет-нет, да
мелькали внутри.
   Неприятное ощущение память моя сохраняет до сих пор… А исчезает оно лишь тогда, когда я
иду по городу и вижу молодую поросль на пнях столичных деревьев. Это чудо каждый раз
рождает улыбку, а уж строчки сами текут… остаётся их только записать.