Успеть притронуться к мечте... не застревая в постоянстве помпезной яркости убранства, сродни привычек окаянству - чем не стремленье к высоте неизолированной страхом всё потерять за краткий миг?
Когда нибудь все станем прахом...
Душа кричит - позвольте крик.
Познать величье простоты, без ухищрений хитроумных предстать в толпе бомондов шумных... дешёвых, сказочных, гламурных... (неважно: грешным, иль святым). И каплей искренней слезы разбавить горькую отраву
напитка правых и неправых...
под устрашения грозы.
И ветром выбежать в поля... развеять прах досужих сплетен над вотчиной земных столетий, порвав в клочки запретов сети, и всё суметь начать с нуля. Стезю морями освежить для жизни, что идёт к потопу...
и новые наметить тропы...
Чем планы те не хороши?
И просто жить... и просто петь от счастья... от тоски щемящей, и быть любой...но настоящей, покуда жизнь судьбину тащит в удобную для страха клеть. А на мелодии строки посеет новое начало
исканье... что уже немало,
рождая странные стихи.