Женщина стояла на берегу моря. У самого прибоя. Там, где ветер треплет волосы, бросая их на лицо, и охватывает плечи. Она зябко вздрагивала от этой морской прохлады, но не уходила. Здесь никто не отвлекал, никто не звал, а ей нужно было побыть самой. Шум волн как будто вторил мятежной волне, идущей из сердца. Набегая одна на другую, они вдруг спотыкались о берег, уходили снова в море, как мысли...
Если бы...Если бы все было в жизни, как хочется. Если бы вот так стоять у моря, слушать прибой, или заплакать, прислонившись к родному плечу. Не холодно, не страшно. Зачем же плакать тогда? Женщина может плакать от счастья тоже. Если бы поверить: чудеса бывают на свете... Какой правильной и разумной могла бы быть тогда жизнь...
День клонился к вечеру. Поверхность моря становилась тревожной, свинцово-серой. Она совсем замерзла, но никак не могла оторвать взгляд от линии горизонта. Как будто он был там, далеко, за этой линией, а Она его ждала здесь, на берегу, у самой воды...Ждет его давно, когда не спит ночами, когда дождь идет за окном, когда светит солнце, когда идет по утрам на работу и возвращается, уставшая, домой вечерами. Когда не может уснуть у светящегося монитора, просиживая чуть не до утра, когда... Всегда ждет.
Тихо шептали её губы знакомое имя. Глаза его смотрели на нее с экрана. Рассказывала им, как ей без него...А вечерами снова шла к линии прибоя, постоять на ветру, остудить голову. Да бесполезно, снова взгляд устремлялся к линии горизонта, а сердце не переставало Его ждать и верить в сказку, что однажды увидит она живые его глаза...Давно родные, давно любимые.