«Каждый раз, когда ты уходишь, обрывая звуком захлопнувшейся двери мое сердце, я умираю. И мир без тебя рушится, как падающая из небытия капля воды разлетается на тысячи крохотных осколков. Мне не хватает твоих теплых ласковых рук с чуть дрогнувшими тонкими пальцами, голоса, звучащего всегда так по-разному: то тихо бормочущего, если у тебя все хорошо, то раздраженного, когда я что-то делаю не так, как хочешь ты. «Отстань!» - смеешься ты, если я снова выжидательно смотрю на тебя. «Милый…» - щекочет ухо твой шепот, и я понимаю, что ты мне рада.
Каждый раз, когда ты уходишь, я подолгу стою у закрытой двери в надежде, что настанет день, и я смогу пойти за тобой на край света. Но, выделив в своем сердце маленький укромный уголок, ты не пускаешь меня в тот мир, который вырывает тебя из моей жизни каждый раз, когда ты уходишь.
Зачем? Куда? Разве эта боль разлуки не заметна в моих глазах? Разве это отчаянное одиночество не читается в каждом моем движении?
Я жду тебя каждый раз, когда ты уходишь. Ты это знаешь, но отворачиваешь от меня лицо, прежде чем захлопнуть за собой дверь.
Мое фото в твоем мобильном телефоне, и это дарит мне уверенность, что хотя бы так, но мы все время рядом, и тихонько радуется тоскующее без тебя сердце.
Мне нечего предложить тебе, кроме своей любви. Я готов ждать твоего возвращения столько, сколько понадобиться, лишь бы знать – ты вернешься! Ты обязательно вернешься!
Ты! Какое счастье, что ты есть у меня! Пусть ненадолго – на те короткие мгновения, когда меня касаются твои теплые пальцы, когда твой родной голос проникает в каждую клеточку моей души!
Но я жду! Каждый раз, когда ты уходишь, я жду тебя! Самая лучшая, самая хорошая, самая… самая… самая…»
Он свернулся клубочком на привычно забытом поверх покрывала кровати ее халатике, нежно обнимая его мохнатыми лапками с острыми коготками, способными разодрать любого, кто посмеет ее обидеть. Сегодня холодно, и к ее возвращению ему нужно успеть согреть его теплом своего тела и любви.