Сане Моржову, другу и общему детству.
Пятьдесят, все прожито,не нОво,
На Двине снова волны кудЕсят,
Пятьдесят , где был бор - редколесье,
Оловянных солдатиков свора...-
Бьются в дым, в прах,
Как будто "при Каннах" -
Будто Ожила книга пророчеств,
Для полковников будущих тайна
Освящала белые ночи.
И девчонки нас целовали,
Перед танцами рюмка - в почете...
Где "Сачки", где гитара и песни -
Все как в дымке - за поворотом!
И вся жизнь -набегом, поспешна
Будто в марше - бросок на "выдох"...
Мы так странно любили и грешно-
Всех, кто люб,
и не так уж дорог.
Слишком быстро - нет "стопа"- замИнки,
Слишком быстро - ошибок вОрох...
Мы блуждали в озерах чистых,
Мы стремились в реках глубоких...
Мы Так жили - мы просто жили,
А работы - волкАм до черта...
Снова песни горланят в закате,
Левый берег не примет солнце.
Мы не пели такое - помнишь?
И моряна спешит поворотом,
Снова ветер с губы - трепЕщет
Над верхушками волн Двины.....
Будто музыка льется неспешно -
Будто все еще это - мы.