Все, что у меня есть – это мои мечты.
Все, чего я хочу – это пара серых крыльев и чистое небо.
Закатное Солнце греет спину. Ветер треплет волосы и одежду, мягко ерошит перья. Запах моря приятен и свеж.
Открываешь глаза. Над тобой чудесное предзакатное небо. Одна его часть уже темна и усыпана звездами, а другая все еще светла и окрашена заходящим Солнцем в фантастическое сочетание самых различных красок. Посреди всего этого великолепия выделяется еще бледный, но уже отчетливо видный серп Месяца.
Переводишь взгляд и смотришь вокруг. Облака. Невесомые, белые и первозданно чистые, эти вечные странники неба как будто просят прикоснуться к ним, провести по ним рукой, окунуться в них…
Смотришь вниз. Вода. Бескрайнее, от горизонта до горизонта море. Оно похоже на небо. Две части одного целого, навсегда разлученные, но неразделимые. В тоске о небе, оно пытается ему подражать и отражает его в себе. Отражает закатное Солнце и бледный месяц, отражает только-только появляющиеся звезды и вечно плывущие облака, отражает бескрайнюю дневную синеву и бесконечную ночную пустоту…
Складываешь невесомые крылья и прижимаешь их телу. Небо тут же отпускает, но море бросается навстречу. Падение. Падение из неба в море. Отражения становятся ближе, а истины отступают за спину и остаются позади.
В последний момент расправляешь крылья. Рывок. Падение замедляется. Пара взмахов и вновь полет. Но уже не в небе, а вдоль его отражения.
Протягиваешь руку, и кончики пальцев касаются Солнца. Пусть это всего лишь отраженное, но небо. Брызги. Запах соли и воды кружит голову. Свежий морской ветер мягко поддерживает крылья. Вода блестит на перьях и одежде. Вкус соли на губах…
Несколько резких взмахов и свечой устремляешься в небо. В настоящее небо.
Но, как высоко не взлетаешь, а оно не становиться ближе. Небо.
С каждым взмахом тяжелее дышать. С каждым метром все сильнее стучит в висках.
Выше. Дальше. Быстрее.
Раскрываешь объятия навстречу небу. Но крылья уже обессилили. Крылья уже не поднимаются после последнего взмаха.
Холодно. Небо встречает холодом. И чем выше, тем холоднее.
Слезы. Слезы текут по щекам, но их сносит ветром, а мокрые дорожки тут же замерзают от невыносимого холода неба.
Последний взмах. Начинается падение. Реальность вновь остается за спиной, но его отражение с каждой секундой становится все ближе. Отражение неба. Море. Море тоже плачет о небе.
Сил больше нет. Они все потрачены на бессмысленную попытку. На бессмысленный плач.
Отражение не небо. Оно не недостижимо.
Плеск.
Оно принимает в свои объятия. Оно понимает этот плач. Этот вечный печальный плач…
Плач о небе.
МАЙ 2009