Дождь. Небо затянуто тяжелыми серыми тучами до самого горизонта. Капли дождя барабанят в окна, стучат по стенам и крыше. Ветер поет свою вечную печальную песню…
Дождь начался сразу после церемонии похорон и шел, не прекращаясь, уже два дня. Впрочем, я был не против такой погоды – для того, кто похоронил свою первую любовь, едва успев ее обрести, такая погода в самый раз.
Я отошел от окна и вернулся в кресло.
- Локи, ты тут? - дверь приоткрылась, и Сара заглянула внутрь. – Так и знала! И долго ты еще собираешься здесь сидеть?
- Пока тоска не отступит. – собственный голос показался мне чужим.
- Не хочешь поболтать? – она вошла и прикрыла за собой дверь.
- Нет, спасибо. – я посмотрел на ее обеспокоенное лицо и попытался улыбнуться. Получилось не очень. – Я в порядке, правда.
- А мне так совсем не кажется. – Сара пошла вдоль книжных полок, едва касаясь кончиками пальцев старых пыльных корешков. – Никто на твоем месте не чувствовал бы себя нормально…
Я следил за ней взглядом. Боже, как же они с Алисой похожи…
- Знаешь, все это время я пытался понять, почему она так любила это место. – я обвел взглядом нашу семейную библиотеку. – Почему она так любила эти старые пыльные книги, этот запах бумаги и чернил в воздухе, даже этот старенький ковер. Она часто просиживала здесь ночи за очередным томом старинной рукописи. Казалось, нет на свете вещи, способной оторвать ее от книги, пока она не дочитает до конца… - я слабо улыбнулся и посмотрел на лежащую на столе книгу. – Ты не поверишь, но я даже начал ревновать ее к этому месту.
- Верю. – Сара остановилась возле одной из полок, обернулась и, прислонившись к ней спиной, мечтательно прикрыла глаза. – Сестра часто рассказывала как ты злился на нее, обнаружив посреди ночи не в спальне, а в библиотеке… Но при этом никогда не ругал и не запрещал здесь сидеть.
- Да… Хотя и стоило.
Я положил руку на лежащую передо мной книгу и провел пальцами по исписанным аккуратным подчерком страницам. Книга была открыта где-то посередине.
- Эту книгу она написала сама.
- Сестра написала книгу? Она мне ничего про это не рассказывала. А о чем она? – Сара подошла к столу и взглянула на раскрытые страницы. – Ты ее читал?
- Да. Это история об аристократе и влюбленной в него молодой библиотекарше. – я улыбнулся, глядя на изумлено вытянувшее лицо Сары. – Это история о нас с ней.
- А… чем она заканчивается? – голос Сары слегка дрожал. – Я имею в виду, она успела ее дописать?
- Нет. – я раскрыл последнюю страницу. – Она не прекращала писать, даже когда заболела. Казалось, она вкладывала в нее всю свою душу, но все равно не успела закончить.
- Жаль… - Сара неуверенно прикоснулась к книге. – А можно мне ее прочитать?
Я покачал головой.
- Извини, но сейчас нельзя.
- А когда?
Я задумчиво посмотрел на книгу.
- Подожди пару недель…
- Хочешь дописать ее сам?
- Что-то в этом роде…
Я встал, закрыл книгу и направился в сторону двери. Сара растерянно посмотрела на меня, но спустя секунду поспешила следом.
- Я тут уже двое суток сижу безвылазно, а жизнь-то на месте не стоит. Пора приниматься за работу, а то шеф наверно рвет и мечет. – дойдя до двери, я приоткрыл ее и, как меня учили, элегантным жестом пропустил Сару вперед. – После Вас, миледи.
- Благодарю, милорд. – Сара слегка улыбнулась и прошла мимо.
Прежде чем закрыть дверь, я обернулся и посмотрел на опустевшую библиотеку и лежащую на столе книгу.
Да, она точно вложила в нее всю свою душу…
Через три недели я торжественно представил законченную рукопись всей семье и заявил, что я немедленно отправляюсь с ней в печать. Никто не был против.
На выходе из особняка меня ждала Сара.
- Значит, ты все-таки ее закончил? Можно взглянуть?
Я протянул ей рукопись и она быстро ее пролистала.
- Постой, это же не твой подчерк, а сестры! – она пробежалась глазами по последним страницам и подняла на меня обиженный взгляд. – Значит, тогда в библиотеке ты мне соврал и она все-таки успела ее закончить?
Я улыбнулся и забрал у нее рукопись.
- Я не соврал и она действительно не была закончена.
- Как же так? – она растеряно переводила взгляд с меня на книгу и обратно.
- Скажи, ты ничего не чувствовала, когда была в библиотеке? Когда прикасалась к этой рукописи?
- Нет. А какое…
- Эта книга не покидала библиотеки до сегодняшнего дня и никто к ней, кроме нас не прикасался. – я вытащил из кармана сложенный вдвое лист бумаги и протянул его ей. – Когда я сегодня утром зашел в туда, то книга уже была закончена, а в ней я нашел вот это.
Она развернула записку и пораженно замерла.
Я ее прекрасно понимал.
«Любимый, прости, что не могу больше быть с тобой. Надеюсь, что ты, прочтя эту книгу, поймешь, насколько дорог был мне и сможешь услышать в ней то, что я не успела тебе сказать.
Навечно твоя, Алиса Мар.»
Строки этой короткой записки врезались мне в память на всю жизнь. Ведь не часто получаешь такие письма…
Письма с того света.
Май 2009